tag:blogger.com,1999:blog-20035331963031563582024-03-12T23:44:05.298-03:00efe ficciónefemérides de autorMaría Eugenia Alcatenahttp://www.blogger.com/profile/13228821916745382148noreply@blogger.comBlogger125125tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-61572969691137323622012-12-21T23:15:00.000-03:002012-12-21T23:15:00.386-03:00“El Conventillo de Caminito”<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-9ZoOP5ow-8w/UNULtT2bBrI/AAAAAAAAAcA/6VvJy9QhCf4/s1600/Gilera-LaBoca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="305" src="http://1.bp.blogspot.com/-9ZoOP5ow-8w/UNULtT2bBrI/AAAAAAAAAcA/6VvJy9QhCf4/s400/Gilera-LaBoca.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<o:p> </o:p><span style="text-indent: 35.4pt;">Cacareaba la
matrona. Esa veterana bien fané que era dueña del convoy. Yo estaba de apoliyo
en la catrera, disfrutando un berretín de lujo: se me piantaba una lágrima
mientras me casoriaba con el budín de mis sueños. Y entonces, empezó a los
saques limpios la vieja.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="text-indent: 35.4pt;">—¡Garpá el
alquiler sanguijuela! —rezongaba mientras zurraba la puerta del cotorro. Se
notaba estrilenta la jovata.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—En una semana
me van a pagar unos morlacos… sea paciente doña, ahora estoy forfait, no sea
quilombera… —le decía yo, algo julepeado.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—Mirá
atorrante… si no me das la moscarda mañana, te doy el olivo a escopetazos.
¿Oíste? —chamuyaba la vieja.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Caminito se
aturdía de tangos bajo el bacanaje importado. Había mucha biyuya por la calle;
mucho bochinche, como cada domingo de sol. Yo balconeaba a los turistas; y les
susurraba: “Pasen y vean muchachos, vengan a calar el conventillo; que Juana,
la vieja más fulera de <st1:personname productid="La Boca" w:st="on">La Boca</st1:personname>,
les va a mostrar el color del galgueo. También está Virginia, una Lora fina
según los alcachofas. Milonguera, budinazo de alta gama; de limones prominentes
y faroles cristalinos”. Virginia, que a pesar de serlo, no parecía hija de
Juana. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Er-wzDL5Yyc/UNUL-6HpfII/AAAAAAAAAcI/ORCMCFRkkPE/s1600/la-boca-foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="285" src="http://4.bp.blogspot.com/-Er-wzDL5Yyc/UNUL-6HpfII/AAAAAAAAAcI/ORCMCFRkkPE/s400/la-boca-foto.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Vengan a echar
unos gruyos a este conventillo. Los pájaros son los únicos felices aquí. Miran
todo desde arriba, desde lejos, igual que ustedes. El único meódromo de la
pensión, está lleno de impermeables tapando el desagüe. Yo pensé que un
matadero me iba a servir de lufanía para mi alambrada; pero, entre el quilombo
de toda la mersada, solo me salen morondangas... Así que escabio alpiste
berreta y me apoliyo, casi siempre en curda. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—Tengo la escopeta
cargada eh… —murmuraba doña Juana tras el cerrojo— cuento las horas eh…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
No me jorobaban
las amenazas de una vieja cachusa. Yo llevaba tres semanas sin garpár la pieza;
una semana más, no haría diferencia. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-ipZbCU5ij6s/UNUM6tYDH1I/AAAAAAAAAcY/KLDyi08kPn8/s1600/caminito-la-boca2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://2.bp.blogspot.com/-ipZbCU5ij6s/UNUM6tYDH1I/AAAAAAAAAcY/KLDyi08kPn8/s400/caminito-la-boca2.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Aquella noche,
mientras le daba al escabio en el patio, y rasgueaba la alambrada, la vi entrar
a Virginia. Estaba bien curdela ella también; así que aproveché y le pellizqué
el bombo; ni se inmutó <st1:personname productid="la Lora" w:st="on">la Lora</st1:personname>;
y no vaciló un minuto en meterse a mi pieza. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Nunca se me
había dado un fierrazo con un yiro. Virginia era una percante erudita. Yo
estaba empedado y me olvidé el impermeable. Un hijo “Giliberto” iba a tener; un
poco de mí y quién sabe, otro poco de miles de anónimos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Salió lindo
igual; la vieja lo tomó bien, y cuando empezó a quedarse gagá, decidió dejarnos
el conventillo; se retiró a ver la tele, y en dos años, se fue por la rejilla.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Montamos la
amueblada para turistas. Y en honor a la vieja, embalsamamos su cuerpo y lo
expusimos bajo del zaguán. Actualmente no somos cogotudos, pero tenemos un buen
pasar. Virginia dejó de hacer la calle; ahora sus aptitudes son solo mías. El
nene es bueno, pero no se parece mucho a mí. Por primera vez en mucho tiempo,
se me iluminó el mate y pude componer unos tangos decentes. Y si… somos una
familia feliz, viviendo en Caminito…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/--QVHoknnPso/UNUMhjrcOBI/AAAAAAAAAcQ/nWDPzbgALU0/s1600/dsc_0099.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/--QVHoknnPso/UNUMhjrcOBI/AAAAAAAAAcQ/nWDPzbgALU0/s320/dsc_0099.jpg" width="214" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Un 21 de diciembre como hoy, pero
de 1962, en Buenos Aires, se fundaba <st1:personname productid="la Academia Portea" w:st="on">la Academia Porteña</st1:personname>
de Lunfardo, dedicada al estudio del habla popular argentina. Originalmente, la
jerga del lunfardo era utilizada por marginales y personas de clase baja. A
principios del siglo XX, el lunfardo comenzó a estilarse en el tango. Muchos de
los tangos más conocidos actualmente, poseen en sus versos, la preciosa poética
del lunfardo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Martín Kaos</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-F0LG-M3wOeg/UNUNgKLi7tI/AAAAAAAAAcg/We_uc9lwdc4/s1600/academia_del_lunfardo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-F0LG-M3wOeg/UNUNgKLi7tI/AAAAAAAAAcg/We_uc9lwdc4/s320/academia_del_lunfardo.jpg" width="293" /></a></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
Diego Martín Rotondohttp://www.blogger.com/profile/08622973299461204444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-46862502615372271302012-12-20T19:09:00.000-03:002012-12-21T19:13:49.950-03:00Cosmos: un viaje personal<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-6NUP3flx35g/UNTcNzNYGVI/AAAAAAAAAOk/m8IZAmdsB-k/s1600/Doli+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="318" src="http://4.bp.blogspot.com/-6NUP3flx35g/UNTcNzNYGVI/AAAAAAAAAOk/m8IZAmdsB-k/s400/Doli+3.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"> Al principio la
convivencia fue difícil, un poco frustrante, como casi siempre. El Oso había
esperado grandes revelaciones, aventuras, terrores, visiones sobrecogedoras o
al menos repugnantes, una iniciación paulatina y emocionante en los misterios
profundos del cosmos; había esperado días y semanas, observando cada gesto, atento
a descubrir algún secreto que le permitiera entrever un desgarro en la fábrica
misteriosa del cielo estrellado, pero no había obtenido nada. Amigo era muy tranquilo
y silencioso, muy metódico, y cuando se concentraba en sus tareas, a simple
vista minúsculas pero demandantes de toda la atención del universo, ni siquiera
lo registraba. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-94Y0BPh06tg/UNTd3QMzU1I/AAAAAAAAAPM/ykXEtrY0280/s1600/universo+fer+gris+peq.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-94Y0BPh06tg/UNTd3QMzU1I/AAAAAAAAAPM/ykXEtrY0280/s400/universo+fer+gris+peq.jpg" width="281" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Amigo había
llegado una noche de noviembre, casi de madrugada. La puerta de la casita de El
Oso estaba abierta de par en par, para soportar mejor el calor agobiante; adentro
zumbaban el turbo, el ventilador de la cpu, la radio modificada para captar
cualquier posible transmisión extraterrestre cuando finalmente ocurriera. El
Oso estudiaba la trayectoria de las últimas sondas, examinaba planillas y
fotografías, se servía gaseosa, daba los últimos retoques a su maqueta de una hipotética
estación robótica en la superficie marciana; los golpes en el mosquitero metálico,
en cierta manera, no lo sorprendieron. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-in8Khx_DbKA/UNTcnZi8TeI/AAAAAAAAAO0/_Q2VNJ7DBIw/s1600/Doli+1+peq.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-in8Khx_DbKA/UNTcnZi8TeI/AAAAAAAAAO0/_Q2VNJ7DBIw/s400/Doli+1+peq.jpg" width="257" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">El visitante había
adoptado la forma exterior de su ídolo de toda la vida; le agradó ese detalle.
La polera setentosa, el blazer desprendido, la raya al costado, la sonrisa
amplia de dientes perfectos. El Oso abrió el mosquitero y lo invitó a pasar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Bienvenido. Mi
nombre es Tomás, pero me dicen El Oso. Sabía que esto pasaría alguna vez. Por
favor entre. ¿Cuántos son?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Sólo yo –el
visitante advirtió que El Oso le miraba las manos, de siete dedos cada una-.
Ups, disculpas –se excusó mientras los cuatro dedos supernumerarios se
reabsorbían en los cantos de las manos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Apenas un
detalle, no se preocupe. ¿Cómo se llama, de dónde viene?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Llamame
simplemente Amigo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-vazjTQqbwzI/UNTc6_Od3aI/AAAAAAAAAO8/OTwT_RQn4PE/s1600/Doli+2+peq.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-vazjTQqbwzI/UNTc6_Od3aI/AAAAAAAAAO8/OTwT_RQn4PE/s400/Doli+2+peq.jpg" width="265" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Así, sin más
preámbulo, había comenzado su convivencia. Amigo era muy callado, y había
esquivado todas las preguntas sobre su origen, los viajes interplanetarios o la
vida en otras galaxias. Había sabido ocultar muy celosamente su nave; El Oso no
había podido encontrar ningún rastro, ninguna brizna de pasto chamuscado en
kilómetros a la redonda. Desde esa primera madrugada, eso sí, se había
preocupado por organizar y repartir de la manera más eficiente las tareas
domésticas; al parecer, no tenía tiempo que perder. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Su rutina era
distinta cada día, y a la vez siempre igual. Amigo aplicaba su curiosidad
insaciable y milimétrica a algún fragmento diminuto del entorno: observaba
durante horas las pelusas debajo de la cama con un anotador en la mano; se dedicaba
a recolectar las espinas verdes y marrones del pino frente a la casa, sólo para
quemarlas, de tres en tres, después; medía los componentes del aire en
distintos lugares; hundía la mano hasta la muñeca en un balde lleno de arena,
la sacaba y la volvía a hundir. El Oso vacilaba entre seguirlo a todas partes,
pendiente de que le revelara –tal vez sin querer- alguna de las impresiones que
hubieran dejado en él sus viajes por el espacio, y resignarse de una vez al
hermetismo de su huésped para volver al paisaje acogedor de sus planillas, sus
estudios de ondas, sus foros de aficionados y archivos desclasificados. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Ag2G0By0txI/UNTdDlhFdCI/AAAAAAAAAPE/w6sjciA4tt0/s1600/FINAL+peq.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="287" src="http://2.bp.blogspot.com/-Ag2G0By0txI/UNTdDlhFdCI/AAAAAAAAAPE/w6sjciA4tt0/s400/FINAL+peq.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">La noche del
diecinueve de diciembre, mientras cenaban, Amigo anunció:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Mañana me vuelvo.
Tengo un viaje largo por delante. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Por favor
llevame, Amigo. Me preparé toda mi vida para esto. Quiero verlo todo, al menos
una parte, aunque eso implique no poder volver nunca más.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Amigo lo pensó
unos segundos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Bueno.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Esa noche, por
primera vez, El Oso apagó la radio. Durmió profundamente, para juntar fuerzas,
y al día siguiente partió para no volver nunca más.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-G4s3eomTsAA/UNTcYfWc1HI/AAAAAAAAAOs/hRVMkmiV_zs/s1600/Cosmos+joaq+peq.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="297" src="http://4.bp.blogspot.com/-G4s3eomTsAA/UNTcYfWc1HI/AAAAAAAAAOs/hRVMkmiV_zs/s400/Cosmos+joaq+peq.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">El 20 de diciembre
de 1996, a los sesenta y dos años, murió Carl Sagan, astrónomo, astrofísico,
cosmólogo, escritor y divulgador estadounidense. A lo largo de su carrera
promovió la búsqueda de inteligencia extraterrestre a través de diversos
proyectos. Fue y sigue siendo muy popular por sus libros de divulgación
científica y la serie documental <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cosmos: un
viaje personal</i>, de 1980. Está considerado uno de los divulgadores más populares e influyentes, responsable de haber despertado y alimentado muchas
vocaciones científicas a lo ancho del mundo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-DNwZfNP233Q/UNTbzIUZHgI/AAAAAAAAAOc/zARfZYHyzvs/s1600/Carl+Sagan%2527s+Cosmos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="310" src="http://4.bp.blogspot.com/-DNwZfNP233Q/UNTbzIUZHgI/AAAAAAAAAOc/zARfZYHyzvs/s400/Carl+Sagan%2527s+Cosmos.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"> </span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">dibujos 1, 3 y 4 de Dolores Alcatena</span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">dibujo 2 de Fer Gris</span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">dibujo 5 de Ricardo De Luca</span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">dibujo 6 de Joaquín Bordeu Barassi </span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">texto de María
Eugenia Alcatena</span><span lang="ES"></span></div>
María Eugenia Alcatenahttp://www.blogger.com/profile/13228821916745382148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-24278101690398816212012-12-19T17:35:00.000-03:002012-12-20T17:43:13.437-03:00El Mago<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span lang="ES">En un teatro perdido de Nassau, Nueva York, el paño azul aterciopelado
que cumple con eficacia la función de telón se descorre lentamente. Las poleas y
los rieles ya oxidados emiten un chirrido agudo, casi imperceptible, como si se
quejaran de la fatigosa y monótona tarea que cada día de gala les toca llevar a
cabo. Las luces bajas de los candiles distribuidos espaciadamente tiritan en el
borde del entablado de madera oscura. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span lang="ES">Al mismo tiempo, una figura elegante surge desde la sombría
profundidad del escenario y avanza segura hacia el proscenio. Bajo la recia capa
de fieltro luce atuendo de etiqueta, negro como su pelo, tirante, brilloso. Un pañuelo
de seda distingue con una pizca de blanco la chaqueta de cola larga, lo mismo que
los extremos de los bolsillos de la camisa de cuello diplomático. Las bandas de
raso a cada lado de las perneras del pantalón del Mago se deslizan como una pincelada
de barniz desde la cintura hasta los tobillos. El chaleco obligatorio y el par de
guantes de seda blanca, junto con el sombrero alto y un bastón, completan el impecable
vestuario. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span lang="ES">El público observa atento el desplazamiento preciso del hombre.
Hay, en la última de las butacas, un niño solo. Aguarda, igual que todos,
desafiante, expectante, impaciente, la primera ilusión.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span lang="ES">Los ojos del Mago se detienen en cada uno de los presentes,
los invade, los penetra con su mirada filosa. No sonríe ni deja entrever gesto alguno
de correspondencia para con su público ansioso. Desde el foso de orquesta comienzan
a sonar vibrantes y hondas las cuerdas de un chelo. Se oye también, muy tenue, un
tamborileo de frecuencia creciente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span lang="ES">El Mago deja su capa a un costado, sostiene con sus dos manos
el fino bastón en alto para que pueda apreciarse. Entonces lentamente abre sus brazos
y la vara de ébano indio queda suspendida, inmóvil frente a él, dividiendo simétricamente
en dos la imagen mesiánica de su cuerpo grande. La música cobra vigor y las miradas
atónitas de los espectadores comienzan a columpiarse al compás del bamboleo del
bastón, que el Mago acompaña con los brazos a la distancia. Como en estado de hipnosis,
Mago y bastón bailan por el escenario, se mueven con tan perfecta sincronización
que no podría afirmarse cuál de los dos gobierna a quién. Van y vienen. Improvisan
los movimientos de una danza virtuosa. Vienen, giran, van. Entonces la música se
detiene. Abajo, el auditorio entregado por entero al carisma del artista admira
cómo la materia dura y resistente del tirso delgado se vuelve flácida y blanca,
se vuelve en toda su extensión una tira de seda que el Mago recoge de un manotazo
suave en el aire y coloca alrededor de su cuello. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span lang="ES">El niño exclama algo ininteligible desde su butaca, casi no
respira. Al mismo tiempo siente que algo se está despertando en su interior.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span lang="ES">El Mago vuelve a plantarse inmutable en el centro de la escena.
Jala de un extremo la flamante chalina y con su otra mano acaricia la prenda
suave de punta a punta. Repite dos veces el movimiento, casi con nostalgia, en el
silencio quieto del teatro. Pliega la seda, la eleva despacio, y con un fuerte tirón
que da inicio otra vez a la música grave, la extiende dejando libres, como una bendición,
cuatro tórtolas blancas. Mientras los violines resuenan violentos, la sala queda
completamente a oscuras.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span lang="ES">En la última de las butacas de un teatro perdido de Nassau,
Nueva York, el niño acaba de decidir su futuro.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-RUp5wVPOcqM/UNN3Gof_hfI/AAAAAAAAAR4/FpCHS_MYDsw/s1600/CA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-RUp5wVPOcqM/UNN3Gof_hfI/AAAAAAAAAR4/FpCHS_MYDsw/s1600/CA.jpg" /></a></div>
<div style="line-height: 115%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-indent: 1cm;">
<span lang="ES" style="background-color: #f3f3f3;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 115%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-indent: 1cm;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-indent: 1cm;">
<span lang="ES"><span style="font-family: inherit;">El 19 de diciembre de 1967, en Nassau, nació Christopher
Nicholas Sarantako, el ilusionista que, sin variar sustancialmente el
repertorio de números tradicionales, con su estética motoquera-gótica-callejera
cambió radicalmente los parámetros de la “magia clásica”, que ya venían ablandando
otros magos como David Copperfield o David Blaine. </span></span></div>
<span lang="ES"><span style="font-family: inherit;">Se lo conoce como Criss Angel, y fue el único ilusionista
en ganar cinco veces el premio Merlín entregado por
la Asociación Internacional de Magos. En 2009, recibió el premio al “Mago
de la década”, entregado por la misma asociación. En 2005 fue nombrado “Mago
del año” por la Academia de Artes Mágicas.</span></span><br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04603355614019718966noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-39471719864563196092012-12-17T23:00:00.000-03:002012-12-17T23:00:04.866-03:00No me pongo más de novio con una loquibambi así<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Q5n9UWS4p9A/UM9LelvximI/AAAAAAAAB2k/XOG59M4GhXQ/s1600/03+-+alice+-resident+evil.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://3.bp.blogspot.com/-Q5n9UWS4p9A/UM9LelvximI/AAAAAAAAB2k/XOG59M4GhXQ/s400/03+-+alice+-resident+evil.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">NO
ME PONGO MÁS DE NOVIO CON UNA LOQUIBAMBI<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Apelo a la
benevolencia del público. Necesito ayuda. Mi novia está mal. Muy mal. Cuando la
conocí, enseguida me enamoré de ella. Estaba más buena que comer el pollo con
la mano. Eso sí, un poquito rara, tengo que admitirlo. Y no tanto porque se
creyera extraterrestre sino porque se autoproclamaba como el ser perfecto.
Bueno, un poco perfecta era. No tenía ojos sino dos carozos azules que
avergonzaban al cielo. Y un físico, que sin ser exuberante, cortaba el aliento.
Mis amigos no lograban explicarse cómo semejante diosa me había dado bolilla.
Pero uno tiene lo suyo, ¡qué embromar! Lo que pasa es que a veces se le
trastornaba el balero. En esa época que todo empezó, usaba de vestido unas
vendas que apenas si la tapaban y se le había dado por hablar un idioma anómalo
mezcla de delfín con chimpancé. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Y si es por hablar…
pensé que era el acabose cuando se le dio por afirmar que hablaba con Dios. Sí,
con Dios, como lo escucha. Se cortó el pelo como un cepillo y si no la detengo,
pretendía andar todo el día de armadura proclamando no sé qué guerra santa.
Diga que uno la quiere, que si no….<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Y después, bueno, ya mordimos
la banquina. Un día arrancó con que un experimento secreto se salió de las
manos, que era una epidemia global, que una turba de zombis hambrientos venía
por toda la humanidad. Ningún esfuerzo por calmarla surtió efecto. Cada vez
estaba peor. Todo era culpa de una corporación todopoderosa, maligna como ninguna
otra, capaz de las peores villanías. Y que encima, mandaba comandos para
atraparla, sacarle sangre y obtener el antivirus contra la plaga. No había
forma de razonar. Estaba paranoica a más no poder. Y dale que va con las
mutaciones de pelo y ropa. Pero esta vez no le alcanzó con disfrazarse. No sé
de dónde sacó dos cuchillos de gurkha... ¡Cuándo mi madre la vio así!... No
paraba de quemarme la cabeza: ¡esa chica no te conviene, te va a arrastrar a su
locura!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Por un tiempo nos
separamos. No podíamos seguir. Pero cuando la ví, sensual, extravagantemente
bella, me volví a enamorar. Trabajaba como asistente de un diseñador de modas
un poco exótico. Hasta que me di cuenta que nada había cambiado, que era la
mala de siempre, disfrutando de las fechorías que cometía a un grupo de modelos
masculinos, tontos como un zapallo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Le hablé con palabra
amable pero firme. Me prometió que iba a intentar controlar su problemita de
personalidad múltiple. Tonto de mí que le creí. Al comienzo fue prometedor,
regresó a su profesión de psicoterapeuta. Me pareció un poquito extremo que
quisiera ejercer en Alaska pero no le dije nada, todo sea por volver a estar
juntos. Se dedicaba a pacientes con dificultades para dormir. Me empezó a
mandar algunos videos inquietantes donde los entrevistados juraban que seres de
otro planeta los habían secuestrados. Aunque comprendí que lo nuestro había
terminado, no la pude dejar. Si hasta la ayudé con algunas traducciones del idioma
antiguo que hablaban los extraterrestres. Siempre me interesó la Historia y comprobé
que era sumerio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hice un último
esfuerzo. Más llantos y más promesas incumplidas. Ya no sé qué probar. Ojalá
alguien de la audiencia se apiade de mí y me pueda ayudar en mi desesperación.
Ahora está otra vez con la monomanía que le agarra más o menos cada dos años.
Sí, la del virus-T, la plaga zombi, clones enardecidos, ciudades devastadas y
la corporación maligna, jugando a Dios. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Bueno, mejor me
callo, a ver si la saco de esta pesadilla recurrente y vuelve a la otra, esa, donde
hablaba con el Jefe de arriba. Por más buena que esté, es la última vez que
salgo con loquibambi semejante.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">En un día como hoy, pero de 1975, nacía la actriz
Milla Jovovich</span><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"> que ha interpretado papeles protagónicos en películas
como “El Quinto Elemento”; “Juana de Arco”, “Encuentros del cuarto tipo” y la
saga “Resident Evil”.</span><span style="font-size: 12pt;">
Además, es modelo y cantante.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">© Pablo Martínez
Burkett, 2012</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-5298788489900070282012-12-13T23:12:00.000-03:002013-10-13T20:08:55.442-03:00Lucía<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-tK1ModdZIVI/UMqofW8vWDI/AAAAAAAAAN8/zccSOoxV0ak/s1600/Santa+Luc%C3%ADa+peq.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://3.bp.blogspot.com/-tK1ModdZIVI/UMqofW8vWDI/AAAAAAAAAN8/zccSOoxV0ak/s640/Santa+Luc%C3%ADa+peq.jpg" width="459" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Cuando la
primavera estalla, el mundo, que es viejo, árido y rocoso, rejuvenece de pronto
y es como si todo volviera a ser creado por primera vez. Así era entonces: los
frutos colmaban las ramas, las cosechas se acumulaban, el agua corría fresca y
cristalina, los colores refulgían, el vino endulzaba los labios, los cuerpos se
llamaban, todo florecía y Lucía también. Los dioses estaban en todas partes, al
alcance de la mano, y en nada resplandecían tanto como en la belleza de Lucía,
más luminosa ella sola que todo el panteón reunido. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">¡Lucía, no huyas! Somos
jóvenes, no vamos a serlo por mucho tiempo. No lo desperdicies en togas
virginales, penitencias y encierros. Lucía siempre había sido un poco rara, pero
estaba tan hermosa. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">¿Qué es lo que te
gusta de mí?, suplicó con la voz entrecortada por la agitación, mientras la
perseguía entre los laureles. Lucía, Lucía: cómo responder esa pregunta
imposible. Todo en ella me gustaba: su aliento espeso, la piel de oliva, su
contención, sus manías (que cada tanto la poseían y la hacían lastimarse hasta
sangrar), el olor acre de su pelo, las manos casi siempre juntas, su manera de
estar sin estar; me gustaba tanto que la hubiera cuidado y mimado siempre,
hasta que la muerte nos segara. Pero Lucía esperaba una respuesta, así que miré
sus ojos ligeramente extraviados y le dije: tus ojos; tus ojos que buscan cosas
de otro mundo pero brillan en este.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Fue todo tan
rápido que no pude hacer nada para evitarlo. Lucía sacó una daga de entre sus
vestidos y se arrancó los ojos, primero uno y después el otro, sin titubear. Yo
caí de rodillas, horrorizado. La sangre le corría por la cara y el
pecho, empapaba sus ropas, le mojaba los pies. Ya está, podés llevártelos, y me
sonrió espantosamente mientras me miraba desde sus cuencas vacías: dos agujeros
negros y resecos, opacos, en los que ya jamás brillarían los dioses.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-spacerun: yes;"> *</span></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">El 13 de diciembre
se celebra la fiesta de Santa Lucía, una mártir cristiana que vivió y murió en
Siracusa en tiempos del emperador Diocleciano. Por el significado de su nombre
(“la que porta luz”) y su leyenda se la venera como patrona de la vista, los
ciegos y las enfermedades oculares; sus devotos suelen ofrendarle ojos de oro,
plata o pastelería.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">dibujo de Fer Gris </span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">texto de María
Eugenia Alcatena</span><span lang="ES"></span></div>
María Eugenia Alcatenahttp://www.blogger.com/profile/13228821916745382148noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-37529781188285404032012-12-12T14:48:00.000-03:002012-12-14T16:52:33.429-03:00Chingaquedito, pobre chilango<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">—Corré,
Juan Diego, corré y decí lo que viste. Lo que pasó acá. ¡Rápido!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Recoge
un puñado de las piezas tibias que encuentra en el suelo y busca la salida. Se
oyen explosiones, aullidos de perros, un silencio de apenas un segundo, o dos, de
fondo una canción demasiado triste para ser una ranchera y la misma voz que
repite ¡rápido! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Juanito
corre, corre como un animal desesperado, a pesar de no haber dormido, hundiendo
los pies desnudos en el barro, limándose las plantas con la lija del asfalto,
rompiéndose las uñas con el canto de las piedras. Corre porque se lo ordenan,
porque tiene miedo, miedo de lo que vio, miedo de que si tarda como la otra vez,
como las otras veces, vuelvan a despreciarlo y a no creerle. Hizo un paquete con
la remera enrollada sobre su pecho y no lo va a soltar hasta que llegue.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Intenta
hacer un camino más rápido y zizaguea por los corredores, siempre bajando, para
dar con la avenida. Pero en Insurgentes se encuentra con una multitud extraña
que avanza lentamente y le corta el paso. Tocan tambores al ritmo de su carrera,
sacuden cañas que suenan como víboras de cascabel. Juanito atropella a los
caminantes y por un momento se pierde en la procesión. Da manotazos, empuja, se
sostiene la remera. Juanito ya vio una vez lo que ahora va a contar si llega, y
piensa que puede llegar si la gente se corre, pero al mismo tiempo siente que
se le gasta la fuerza y que las piernas quieren dejar de responderle. Lo vio aquella
vez y enseguida bajó a contarlo para que hicieran algo, el pedido era claro,
pero tardó mucho en llegar y cuando habló lo tomaron por alucinado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Puede
ser que sí, que esté alucinando: hay hombres que llevan enormes coronas de
plumas, mujeres que bailan y saltan y giran, y viejos balbuceantes que miran
relicarios y los besan. Juanito corre y se acuerda de que hubo una segunda vez en
la que llegó más rápido y en la que encontró alguien que parecía creerle, que
le hizo muchísimas preguntas, que le pidió pruebas y que terminó dejándolo solo,
hablando solo, mientras atendía a otras personas, les hacía preguntas y les
pedía pruebas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Son
casi las seis de la mañana y Juanito está cerca, pero el tumulto cada vez es
mayor, avanzar es cada vez más difícil. Las personas tienen el cuerpo pintado,
los torsos cubiertos de collares ruidosos. La bolsa de tela que es su remera también
encierra cosas que hacen ruido. Y el también tiene el cuerpo pintado. Se mira
las piernas y no entiende cómo. Si llega disfrazado no van a tomarlo en serio y
allá arriba la cosa debe estar peor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Los
ríos de gente desbordan las calles. Juanito va a la deriva. Las corrientes
desembocan todas en un solo lugar. Es una plaza con un edificio enorme y circular en
el centro. No es adonde él quiere ir, no. Pero lo arrastran. Los tambores lo
aturden y le vibran en el cuerpo que ya no da más. Las puertas del edificio se
abren y como si drenara por algún hueco subterráneo, la marea entra y entra y
entra y Juanito no entiende a dónde va a parar la gente y él entra también
metido a la fuerza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Adentro
los tambores se apagan. Hay miles de velas encendidas. Hay un pasillo libre y
al final la imagen de la santa madrecita. Él debía llegar a la comisaría, pedir
protección, y terminó en una iglesia. Cae de rodillas, sobre el mármol frío
tintinean las cabezas de diez casquillos quemados que son la prueba de que en
el barrio la cosa está mala. Las balas con que mataron a uno de los jefes. Un
lamparón rojizo se extiende desde el cuello de la remera de Juanito hasta la
cintura. Los fieles miran completamente sorprendidos. No es una mancha curiosa,
es una mancha de sangre. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-hEiwOcuN1tM/UMoVizUVlfI/AAAAAAAAARo/WWTqwb_ZMas/s1600/virgenguadalupe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-hEiwOcuN1tM/UMoVizUVlfI/AAAAAAAAARo/WWTqwb_ZMas/s320/virgenguadalupe.jpg" width="223" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 1cm;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Los
12 de diciembre se celebra en el mundo la última aparición de la Virgen de
Guadalupe al indio Juan Diego Cuauhtlatoatzin en el cerro del Tepeyac, en 1531.
Esa vez la Virgen hizo crecer rosas en una zona desértica para que Juan Diego
las llevara al obispo como una prueba de la verdad de las palabras del indio y
para que por fin atienda el pedido divino: que en el cerro se construya un
templo mariano. Cuando Juan Diego estuvo frente al prelado, cuenta la historia
que desenrolló su manto, cayeron las rosas, y para sorpresa de ambos quedó
grabada en el lienzo la mismísima imagen de la Virgen morena.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 1cm;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Hoy
en el cerro de Tepeyac se alza la Basílica de Santa María de Guadalupe, y
dentro se protege el manto aquel, que se conserva intacto. Los 12 de diciembre
de cada año se venera a la Virgen con fiestas y misas, y más de cinco millones
de devotos visitan la Basílica.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04603355614019718966noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-1241001749079853622012-12-10T23:00:00.000-03:002012-12-10T23:00:06.561-03:00La risa, indestructible arma de seducción<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Mn6A6MNN9aY/UMZOVb-ipSI/AAAAAAAAByE/01wIMJifXcU/s1600/Plan-9-From-Outer-Space.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://1.bp.blogspot.com/-Mn6A6MNN9aY/UMZOVb-ipSI/AAAAAAAAByE/01wIMJifXcU/s400/Plan-9-From-Outer-Space.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">LA
RISA, INDESTRUCTIBLE ARMA DE SEDUCCIÓN<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Éramos amigos desde
Jardín de Infantes y en los últimos años de la facultad, seguíamos tan unidos
como siempre. Mi abuelo nos había bautizado “Los Cinco Grandes del Buen Humor”.
Y más allá del anacronismo, el nombre nos calzaba perfecto, porque éramos unos
payasos. En las reuniones familiares, en las fiestas, con las chicas, las
carcajadas corrían por nuestra cuenta. Tito Rosales decía que si el camino al
corazón del hombre pasaba por el estómago, el camino al corazón de una chica,
pasaba por sacarle una sonrisa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Y en eso todos nos
habíamos especializado. Bueno, todos no. El Gordo Baldasarre era un desastre.
Se mancaba. El más gracioso, el más chispita de la barra, frente de una mujer,
se convertía en un salame sin remedio. Por eso le habíamos puesto fichas cuando
nos dijo que Matilde, la del cine-club, lo había invitado a ver una película a
su casa. El Gordo fue dispuesto a fumarse la película iraní de turno o la
última revelación del cine chino con tal de ligar algo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">En esa época, no
había celulares ni email, de modo que tuvimos que aguantarnos hasta el otro
día. A la mañana siguiente, nos juntamos a desayunar antes de ir a clases. El
Gordo llegó más tarde. Nos codeamos, cómplices. Se sentó y arrojó: -Loco, no
saben lo me pasó anoche-<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Dispuestos a
recrearnos con un relato no exento de lúbricos detalles, suspendimos la
masticación de una medialuna que había visto días mejores y lo urgimos: – ¡Dale
Gordo, desembuchá!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">- ¡Qué película ¡
-dijo nuestro amigo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">– ¿Te puso una porno?
-no se aguantó Carlitos Mendy. Todos lo miramos para que se callara y le dimos
pie al Gordo para que rompiera el silencio de una buena vez….<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">-Fue una cosa de
locos…. –arrancó el Gordo- era sobre unos extraterrestres que venían a la
Tierra para convertir a los muertos en zombis asesinos y así exterminar a la
raza humana. Parece ser que el descubrimiento de la bomba atómica había
provocado un desequilibrio galáctico que los cosos estos no podían consentir. Y
muchachos…, no se imaginen que los marcianos eran algún bicho raro: lo único
que tenían de alienígenas eran los trajes plateados. Y no les digo los platillos
voladores que eran… exactamente eso, platos atados con piolines a la vista. La
escenografía era de cartón pintado, pero con tanto impudor... Era de no creer.
Una escena, estaba filmada a la luz del día, en el cuadro siguiente, pasaba a
noche cerrada y otra vez, a pleno sol. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">-Gordo –interrumpió
nuevamente Carlitos- la Matilde esta es una fenómena, te puso algo en el
copetín para que no te hicieras el oso ¡y viste cualquiera!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">-No muchachos, no…
palabra que es lo que ví… no se podía creer – se defendió el Gordo – en la
estación espacial de los marcianos, toda la decoración se reducía a un cortinado
y una mesa, con electrodomésticos de Héctor Pérez Pícaro. El ejército los atacaba
con cohetes pero la acción era de una cinta de guerra…. No les puedo decir la
tracalada de burradas que tiene la película… Los zombis no asustaban ni a mi
sobrinito de tres años. ¡Cómo nos reíamos! Y todavía no les conté lo más
increíble –siguió el Gordo- ¡aparece Bela Lugosi! Sí, sí, reviejito. No habla, la
peli empieza en un campo santo donde están enterrando a su mujer, después se
muere de tristeza y lo sepultan en el mismo cementerio donde las lápidas son de
papel maché y es todo un desastre. Enseguida resucita haciéndose el Drácula,
pero doblado por un actor que nada que ver. La esposa muerta, también resucita
y parece una chica Divito. Me dijo Matilde que era Vampira, una presentadora de
cine de terror de los 50’. Una cosa de locos. Nuestras carcajadas se deben
haber escuchado desde la planta baja.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">-Gordo- lo urgió
Carltios- ¿arrimaste el bochín, sí o no? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">--Che, que uno es un
caballero y esas cosas no se cuentan. Solo les digo que esta noche nos juntamos
para ver otra del mismo director, donde además actúa de travesti…Matilde dice
que es aún peor. No puedo imaginarme cómo…Ya me estoy riendo a cuenta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Matilde y el Gordo se
casaron. Yo soy el padrino del nene más grande. Desde entonces somos fanáticos
de las películas de Ed Wood.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">En un día como hoy,
pero de 1978, fallecía Ed Wood, director, productor y guionista del cine
americano. Fue calificado como el peor director de todos los tiempos y sin
embargo, se ha convertido en un director de culto. Su obra es valorada desde
distintas perspectivas, al punto que Tim Burton rodó una película sobre su
vida, con Johnny Depp en el papel protagónico.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">© Pablo Martínez
Burkett, 2012<o:p></o:p></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-82813269307970488152012-12-07T23:24:00.000-03:002012-12-08T02:05:47.307-03:00Música de Carreteras<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-fp0Z1mptNQ4/UMJr95dI_JI/AAAAAAAAAbQ/zE_1J-AxOe0/s1600/fondoblog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="284" src="http://1.bp.blogspot.com/-fp0Z1mptNQ4/UMJr95dI_JI/AAAAAAAAAbQ/zE_1J-AxOe0/s320/fondoblog.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p> </o:p>Muchas de las cosas que escribo
suceden mientras manejo. Paso la mayor parte de mis días circulando por autopistas
y rutas. He adquirido cierta sabiduría acerca de embudos de tránsito,
accidentes, riñas, etc. Creo que podría escribir un ensayo sobre <st1:personname productid="La Neurosis" w:st="on">La Neurosis</st1:personname> de los Automovilistas.
Si usted ha manejado durante una cantidad de tiempo considerable, estará de
acuerdo conmigo en que la mayor cantidad de asesinos potenciales se encuentran
surcando avenidas y autopistas. Si, ya sé que no he descubierto nada nuevo;
pero déjeme decirle algo más, la violencia en las carreteras no es una cuestión
de marginalidad social o falta de educación; por el contrario, los peores
criminales al volante, en una gran mayoría, son los distinguidos señores de la clase
media alta. Los que tienen autos costosos y veloces, que son capaces de pasarlo
por arriba si usted comete el fatal error de respetar los límites de velocidad.
Por lo general, uno se cruza a estos infradotados en las grandes autopistas del
norte del conurbano; es fácil reconocerlos, ya que manejan a velocidades siderales, amedrentando con las luces altas a
quien ose manejar a menos de 150 kilómetros por hora.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-S_l09tcRhQg/UMJsD_SJ29I/AAAAAAAAAbY/5Y_I4OZ5tkA/s1600/260+kmh.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="222" src="http://1.bp.blogspot.com/-S_l09tcRhQg/UMJsD_SJ29I/AAAAAAAAAbY/5Y_I4OZ5tkA/s320/260+kmh.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Para lidiar con las rabietas que
estos “subnormales” me producen cada vez que se me pegan al baúl del auto de
manera prepotente, arriesgando mi vida sin mi consentimiento; debo armarme de
paciencia, ignorarlos, y hacerme a un lado cuando, como dice vulgarmente mi
padre: “cuidado que viene echando putas”, o, más diplomáticamente: “cuidado que
viene como un bólido surcando un camino del que se cree amo y señor”. Esta última
descripción, puede ser una metáfora de la filosofía de vida que tienen estos individuos.
Dime como manejas y te diré quien eres…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Otras de las cosas que hago para
conservar la serenidad al volante, es escuchar música; todo el tiempo, a toda
hora. Puedo soportar que mi auto se quede a mitad del camino con el radiador echando
humo, o que se le pinchen los cuatro neumáticos al mismo tiempo; puedo lidiar
con eso sin ser víctima de una crisis nerviosa. Pero si hay algo que me desespera,
es no tener música para escuchar mientras conduzco. Y si hay algo que me desespera
más aun, es llevar a una copiloto como mi madre, que hace unas dos horas me está
torturando con las canciones de Armando Manzanero. Y como si esto no fuese
demasiado, las va cantando a toda voz mientras mira por la ventana del auto.
Así que decido cambiar de música, porque tanta melosidad esta a punto de
producirme gastritis. Coloco mi CD de Tom Waits, y respiro aliviado. Mi madre
se queda mirándome en silencio; aun sin observar sus ojos, siento su mirada
escamada clavada en mi sien. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-YYWFOSXPPPY/UMJsOKOHh1I/AAAAAAAAAbg/AEf5o53Ie3w/s1600/tom-waits.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-YYWFOSXPPPY/UMJsOKOHh1I/AAAAAAAAAbg/AEf5o53Ie3w/s1600/tom-waits.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p> </o:p><span style="text-indent: 35.4pt;">—¿Me quitaste
a Manzanero para escuchar esta porquería?... –pregunta despectivamente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—No es una
porquería, es Tom Waits, y me gusta. Llevo dos horas escuchando Tu música…
ahora me toca a mí…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—Yo no sé de
donde sacaste tu mal gusto por la música, de mí seguro que no; y de tu padre lo
dudo. ¡Por Dios! ¡La voz de ese hombre! ¿Lo hace a propósito o es natural cantar
con la flema burbujeando en la garganta?...</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—Mamá, Tom
Waits es un gran músico, un referente de rock y un gran poeta; y esa es su
manera de cantar. Su estilo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—¿Estilo?... yo,
sinceramente, no entiendo tu concepción de “estilo”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—El estilo es
aquello, que aun siendo excéntrico, le otorga identidad al artista. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—Pues, perdón
mi ignorancia, pero para mí eso no es estilo, es pura “sordidez”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—Es natural
que pienses eso a tu edad… no voy a ponerme a discutir las diferencias
abismales entre Armando Manzanero y Tom Waits. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—La edad no hace
al buen gusto querido… y si, son bien abismales las diferencias entre ambos
cantantes, uno te hace volar de amor, y el otro te hace volar los tímpanos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—No pienso
seguir discutiendo; estas siendo demasiado subjetiva… yo soy más liberal con la
música; y si bien no soy un asiduo de los boleros, me gusta escucharlos de vez
en cuando. ¡Pero no durante dos horas seguidas!… </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
—Bueno… yo si
tengo que escuchar a este… “Tom Waits” durante dos horas, creo que me tiraría
por la ventana… en fin, creo que no aprendiste nada con todos esos bellos
discos que te hacía escuchar cuando eras chico… —concluyó mi madre, mientras
desviaba su mirada otra vez hacia el camino. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-6jTaA0m6XvY/UMJsXnv8dsI/AAAAAAAAAbo/3DxNQLkjqbM/s1600/armando-manzanero24633.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="http://1.bp.blogspot.com/-6jTaA0m6XvY/UMJsXnv8dsI/AAAAAAAAAbo/3DxNQLkjqbM/s320/armando-manzanero24633.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Bajé el volumen del estéreo y le susurré: “<i>Contigo aprendí, que yo nací el día en que
te conocí…</i>”</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Un 7 de
diciembre como hoy, pero de 1935, en Yucatán, México, nacía el cantautor
Armando Manzanero; autor de numerosos temas románticos, entre los que se
destacan: “Contigo Aprendí”, “Somos Novios”, y “Esta tarde vi llover”. También
un 7 de diciembre, pero de 1949, nacía en California, el actor, y cantante de
rock, blues y folk, Tom Waits. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
Martín
Kaos</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
<o:p> <a href="http://deximonio.blogspot.com/">http://deximonio.blogspot.com</a></o:p></div>
Diego Martín Rotondohttp://www.blogger.com/profile/08622973299461204444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-64572128771878003012012-12-06T23:01:00.000-03:002012-12-10T20:24:39.764-03:00El gran O<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-GOn5Ljkxv9w/UMZqVwZEHnI/AAAAAAAAAMw/MB3tC1MkRrc/s1600/roy+orbison.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="317" src="http://1.bp.blogspot.com/-GOn5Ljkxv9w/UMZqVwZEHnI/AAAAAAAAAMw/MB3tC1MkRrc/s320/roy+orbison.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Finalmente, tras
trece años de ausencia y misterio, la espera había terminado. Los reflectores
se encendieron y ahí estaba, parado en el centro del escenario, como si el
tiempo no hubiera pasado. Jopo negro, traje negro, lentes negros, guitarra
negra; una silueta oscura intentando esconderse entre las luces, separada de
todo a su alrededor. Entonces, sin ningún preámbulo, entreabrió la boca y cantó.
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Su voz, limpia y
trémula, no salía de su garganta sino de más adentro, más profundo, y ocupaba
el teatro entero, vibrando y resonando en todas las cosas al mismo tiempo. Un
hechizo de otro mundo hecho de planicies, sueños y lágrimas invadió el lugar y
los corazones. Cada canción se encadenaba con otra, tan perfecta y extraña como
la anterior, y mientras tanto, imperceptiblemente, se movía la noche.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sólo Marta
escapaba al influjo de la voz. Había aguardado esta oportunidad durante muchos
años, desde la adolescencia, como para dejarse embrujar. Su habitación era un
santuario del ídolo: discos, posters, revistas, fotos, grabaciones piratas, una
púa, un corbatín, un autógrafo dedicado a otra persona. Repetida obsesivamente,
hasta el infinito, se multiplicaba una misma imagen, una misma incógnita: los
lentes de sol. Los conocía de memoria: gruesos como la base de una botella de
coca cola, vastos, opacos, impenetrables. El gran O no se los sacaba jamás. Marta
había recorrido todas las disquerías especializadas, las ferias, los peores
tugurios; no existía ninguna fotografía que los sorteara. Esos anteojos habían
sido el muro contra el que se había estrellado su imaginación una y otra vez a
lo largo de su vida, hasta atrofiarse casi por completo, y ahora le susurraba
insidiosa que hasta que no removiera ese obstáculo ninguna de las dos tendría
ninguna oportunidad. Tenía que mirar al gran O a los ojos, lograr que él la
mirara, o estaba perdida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Cuando el público,
tras cinco tandas de bises, se puso de pie para entregar el aplauso final,
Marta se quitó los tapones de algodón con que se había resguardado y se escabulló
en la trastienda. Mientras avanzaba, repasó mentalmente los mitos más
extendidos acerca de los anteojos negros: el gran O era ciego, de allí su
sensibilidad especial; debajo de las capas de laca y tintura era albino, y
sufría de fotofobia; los utilizaba para ocultar las lágrimas que le arrancaba
su interpretación de sus propias baladas; era feo; lo angustiaba sobremanera
subirse a un escenario y sólo disfrazado de esa manera podía soportarlo; su
vulnerabilidad no toleraba que nadie lo mirara a los ojos. Temblando en
anticipación, Marta abrió de par en par la puerta del camarín marcado con una
estrella negra.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ahí estaba, contra
la pared del fondo, el gran O. El ruido de la puerta, la intrusión súbita, la grosería
lo fulminaron: lanzó un chillido agudo, animal, y ocultó su cara desnuda entre
las manos, desplomándose al instante. Marta sintió una estocada de dolor en el
pecho, pero apenas titubeó. Era ahora o nunca. Se abalanzó sobre el cadáver y
deslizó su mano bajo las del cantante, para apartarlas, pero unos brazos imperativos,
enfundados en trajes negros, la arrancaron y arrojaron a la calle sin que
pudiera resistirse. Apenas les vio las caras: pálidas, del color de la cera,
ocultas por unos anteojos de sol vastos y opacos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sobre el asfalto
duro, Marta se frotó las yemas de los dedos, buscando en vano alguna pista,
algún residuo, nada. No había llegado a ver, pero sí a tocar: ahí, donde
debería haber habido un ojo, había encontrado una superficie rugosa y tierna,
fría, viscosa, sin párpados de ningún tipo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-CXY4eut9K1I/UMZrvynShBI/AAAAAAAAANM/MoSheoVSiFY/s1600/Orbison+ii.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="282" src="http://4.bp.blogspot.com/-CXY4eut9K1I/UMZrvynShBI/AAAAAAAAANM/MoSheoVSiFY/s400/Orbison+ii.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">El 6 de diciembre
de 1988, a los 52 años, murió Roy Orbison, cantautor estadounidense famoso por
su voz tan peculiar y potente, la complejidad de sus composiciones y el tono
oscuro, dramático y desesperado de sus baladas. Saltó a la fama en la década
del 60 y en 1988, unos meses antes de su muerte, integró junto a George
Harrison, Bob Dylan, Jeff Lynne y Tom Petty el súper grupo The Traveling
Wilburys. La inmovilidad, la ropa oscura y los anteojos de sol eran su sello.
“La gente viene a escuchar mi música, mis canciones. Eso es lo que tengo para
darles”, dijo alguna vez.</span><br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-3zBTU16c2NM/UMZsSNGNUNI/AAAAAAAAANU/zxPXCVox6w0/s1600/Roy+Orbison+roy102.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-3zBTU16c2NM/UMZsSNGNUNI/AAAAAAAAANU/zxPXCVox6w0/s320/Roy+Orbison+roy102.jpg" width="292" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"> </span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">dibujo de Joaquín Bourdeu Barassi</span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">texto de María
Eugenia Alcatena<br /><br /><span style="font-size: small;">*no sé cómo hacer para que el dibujo se vea más grande,</span></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="font-size: small;"> así que por favor cliqueenle arriba para verlo bie<span style="font-size: small;">n</span></span></span></div>
María Eugenia Alcatenahttp://www.blogger.com/profile/13228821916745382148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-34356604849144665152012-12-05T11:59:00.000-03:002012-12-06T12:02:18.964-03:00Academios<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; text-indent: 1cm;">El
primer actor podría retratarse así: Portero de un equipo de balompié, alto,
ancho, recio, europeo, nervudo e inmóvil. Con sus brazos largos y gruesos solo
alcanza a cubrir una porción de la entrada que forman los tres palos: la
portería, el arco. Él cree que lo abarca todo. En posición de atajar penales o
mejor dicho penaltis—medio agachado, cola para afuera, brazos abiertos— recibe
los chutazos y los pelotazos y los balonazos y aunque mantiene la guardia muy
estoico, son más las bolas que entran que las que logra interceptar. Pero qué
va, no importa. Si el marcador siempre está en cero.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">El
segundo actor es un cartógrafo alucinado y miope que diseña mapas en la soledad
más retirada de un piso en lo alto de una torre altísima. Escucha yas mientras
descubre y conquista nuevas geografías a medida que las va dibujando según
dicten los compases de la música. Un río por ahí, un monte por aquí, un peñón
allá y un desierto acullá. Cuando cree que ha definido de la mejor manera un
territorio, copia, sella, certifica y envía el mapa por correo, y las
autoridades lo analizan muy concienzudamente. Casi siempre se enorgullecen de
contar con tan excelso colaborador y admiten sin rechistar que la Tierra es tal
como la grafica el cartógrafo, que sigue en la torre, en su piso, solo y
descubriendo el mundo a puro lápiz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">El
último de los actores es una señora de rica prosapia que vive en una casona medievalísima,
llena de estancias, aposentos y habitaciones. De rodete, enjoyada hasta los
pelillos de los párpados, se aposta en la entrada principal de la mansión y
toma güisqui de una copa de cristal. Es sumamente anciana y además se cree
inmortal. Por su acera, la vereda, permanentemente pasan desclasados y
menesterosos pidiendo lugar en la casa, muchos son chaparritos y bigotones.
Ella los rechaza adusta y arisca, y en eso radica la cima de su felicidad. En
la puerta está ella, pero en las ventanas no hay nadie, así que la gente se
cuela igual y arma grandes fiestas adentro, bacanales tumultuosos, ruidosos y
coloridos. La señora no se entera de nada porque está ciega y porque está
sorda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">El
contexto indica que una vez por semana, el portero, que cuando no juega se
convierte en un hombre de papeles y escritorio, el cartógrafo y la señora se
reúnen a conversar en un lugar apartado de la ciudad. Los une la fijación por
la limpieza y el esplendor del idioma. El portero se viste de traje, la señora
se pone los audífonos y el cartógrafo usa lentes de sol, sin aumento, que lo
hacen ver más moderno y actualizado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Por
fin, la escena: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Hoy
la señora cumple un año más y los dos hombres creen que es buena merecedora de
un regalo. Sobre el término de la reunión, piden la palabra. “Señora Director, excelentísimo
miembro de nuestro instituto —le dicen—, llegamos a un acuerdo y queremos no
solo comunicárselo, sino obsequiárselo también. A partir de ahora, la
llamaremos Señora Directora”. Están conmovidos. Hacen silencio. Entran dos mozas
con grandes bandejas de comida y champán para celebrar. La señora se ruboriza
enseguida, entiende lo del regalo, pero no sabe qué hacer con esa “A” que le
agregan a su cargo y que le parece que sobra. Pero agradece y se muestra emocionada,
correctísima y elegante como siempre. Al terminar el cónclave, los dos hombres se
van pensando que le han hecho un gran bien a la humanidad. A la señora le queda
en la boca un dejo amargo, como de apocalipsis.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-VxxSnYdDT9Y/UMCyk1NmI0I/AAAAAAAAARU/xM630WuVGSE/s1600/marcobarroco+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="254" src="http://3.bp.blogspot.com/-VxxSnYdDT9Y/UMCyk1NmI0I/AAAAAAAAARU/xM630WuVGSE/s320/marcobarroco+copia.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">Hace</span> 82 años, el 5 de
diciembre de 1930, la <span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">Real Academia Española de la Lengua</span> aprobó
el uso femenino de los sustantivos que indiquen profesiones o cargos, lo que
revolucionó el ambiente culto del canon. Bienaventurados los que usaron la A donde
quisieron, hasta gastarla, sin saber que no se podía.<o:p></o:p></span></div>
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04603355614019718966noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-32347152422385351562012-12-03T23:00:00.000-03:002012-12-03T23:00:03.367-03:00En el Club de Mr. Hyde<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-ZRqj6jXofKc/UL0Tm12EOWI/AAAAAAAABvY/rRfoauvU6rM/s1600/Mr+Hyde.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://2.bp.blogspot.com/-ZRqj6jXofKc/UL0Tm12EOWI/AAAAAAAABvY/rRfoauvU6rM/s400/Mr+Hyde.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">EN EL CLUB DE
MR. HYDE<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Aunque mi novia me
diga que soy un bipolar que ha perdido el seso trabajando en la prensa
amarilla, en realidad, soy un periodista de investigación. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Me acuerdo perfectamente
de mis comienzos. Mientras estaba haciendo una pasantía en el diario, el responsable
del área se suicidó. Se corrió el rumor de que no aguantaba más. Sea como
fuere, nadie quería ocuparse del asunto y me mandaron a cubrir la misteriosa
aparición de una imagen en la pared de un baldío. Yo no veía más que una gran
mancha de humedad que nada tenía de sobrenatural. Sin embargo, luego de interrogar
a los vecinos comprobé que las opiniones estaban divididas: unos decían que era
una manifestación sagrada; otros, un clarísimo mensaje de seres extraterrestres.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Supongo que fue la
imprudencia juvenil, pero escribí una nota que me dejó efectivo Y a partir de
allí… ¡Qué entrevistas! El florista que de noche se convertía en el Elvis
Presley de la Chacarita… el maestro de William Morris, líder de una secta que se
preparaba para el holocausto maya. Y sin dudas, el mejor reportaje de todos los
tiempos: Miranda Romero, el sodero que terminó siendo “El Sátiro de Los
Polvorines”. Con ellos me siento un pez en el agua. Son personas con algunos
problemitas, no lo voy negar, pero en el fondo, es gente igual a los demás. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">¡He visto cada
cosa! No obstante, presiento que la de esta tarde será una experiencia sin precedentes.
No sé cómo convencí al secretario de redacción. Por primera vez, le tuve que
levantar la voz. Pero él también estuvo mal. Me dijo “te convertiste en un loco
de miércoles”, pero con más olor…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Es que me corroe
la ansiedad. Una tía de mi novia, que es enfermera en el Instituto
Neuro-siquiátrico José Pedro Esdomber, me contó que allí se aplicaba una novedosa
terapia en pacientes con desdoblamiento de personalidad. En la jerga interna es
el “Club de Mr. Hyde”. Y no sólo eso, me consiguió una cita con los médicos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Tengo que
admitir que los trastornos de personalidad múltiple han sido siempre un tema
fascinante para mí. La culpa la tiene la novela, que leí de chico.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">¿Cómo que no se
acuerda de “El Extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde”? El Dr. Jekyll era un
médico que buscaba profundizar la investigación sobre el bien y el mal, esa
doble naturaleza que reside en el interior de cada uno de nosotros. Para ello, había
creado una poción destinada a sacar lo peor de sí, que no era otro que su <i>alter ego</i>, el perverso, maléfico y
horripilante Mr. Hyde, una joyita de persona que comete una tracalada de
maldades inconcebibles. Al final, el médico no puede ser hallado mientras que
el monstruo aparece muerto en el laboratorio. No obstante, por unas cartas se puede
armar el rompecabezas de la tragedia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">En el afán de investigación,
el malogrado científico no vaciló en inyectarse el suero que suscitaba la maligna
transformación. Y aunque al principio, los efectos de la poción eran
temporarios, la cosa se salió de madre y no sólo que el antídoto duraba cada
vez menos sino que, en el último tiempo, Mr. Hyde sustituía “espontáneamente” al
atribulado Dr. Jekyll, ya sin necesidad de poción alguna. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Esa es más o
menos, la trama de la novela que transcurría en la Inglaterra de la doble moral
victoriana. ¿Se acordó? Mejor, porque más de cien años después, la historia está
por repetirse. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Sí, sí. Cuando la
tía enfermera me confesó que el éxito de la terapia consiste en una nueva droga
que invierte el proceso de doble personalidad, no pude esperar a la cita y me
contacté con los médicos. Me informaron que la droga convierte a seres retorcidos,
antisociales y peligrosos en individuos racionales y totalmente adaptados a su
entorno. Además, supe de muy buena fuente que el Director del Hospital estaba
tramitando la autorización para probarla fuera del loquero. Y que era necesario
ensayarla en personas normales. Como yo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Sí, claro, me
ofrecí de conejito de Indias. No hizo falta que adularan diciendo que por mis
características era la persona ideal. Y por más que mi novia amenazó con
dejarme, esta tarde me voy a prestar voluntariamente al experimento. Le voy a
demostrar a esa pérfida lo que es un verdadero periodista de investigación.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">En un día como
hoy, pero de 1894, fallecía Robert Louis Stevenson, novelista escocés que pese
a sus 44 años, dejó grandes clásicos de la literatura universal, como “La Isla
del Tesoro” y “El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde”, obras que han sido
llevadas al cine y la televisión en reiteradas oportunidades y que,
definitivamente, han quedado incorporadas al imaginario colectivo y la cultura
popular.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">© Pablo Martínez
Burkett, 2012<o:p></o:p></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-26320066935029428052012-11-30T23:12:00.000-03:002012-11-30T23:12:00.229-03:00Presagios Futuristas<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Desde principios de siglo, los
escritores y cineastas han intentado profetizar el futuro, pero casi ninguno ha
hecho un pronóstico acertado. Sin dudas, la evolución del planeta fue mucho más
lenta de lo que ellos imaginaban. Stanley Kubric creía que en el año 2001
íbamos a conquistar el espacio. Bueno, lejos estuvimos de hacerlo en ese año, y
me animo a decir que lejos estaremos en el año 2019 de Ridley Scott; quien con
su film “Blade Runner”, presagió un futuro de autos voladores, ciudades
apocalípticas, colonias espaciales y androides rebeldes llamados “replicantes”.
Pero aquí, la falta de precisión no fue solo responsabilidad del director, sino,
del artífice de la historia, el escritor Phillip K. Dick, autor de la novela:
“¿Sueñan los androides con Ovejas eléctricas?”, quien en realidad no pensó que
todo eso sucedería en el año 2019, sino, peor aun, en el año 1992. En esta novela
se basó Scott para montar su película. El film no tiene desperdicio, y resulta
ser una versión adictiva y maravillosa de un poco probable año 2019. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El compositor Vangelis, con sus melodías
hipnóticas y siderales, aportó a Blade Runner un ambiente quimérico y
futurista. Creo que es una blasfemia ver esa película sin escucharla, y
viceversa. Ya que la veracidad de ese Futuro, estuvo tanto en las manos de
Ridley Scott, como en las del genial compositor griego.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-mGWCxYIb4Zo/ULiwCB0o2vI/AAAAAAAAAaI/7BwrGTVoOQI/s1600/bladerunner_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="http://4.bp.blogspot.com/-mGWCxYIb4Zo/ULiwCB0o2vI/AAAAAAAAAaI/7BwrGTVoOQI/s320/bladerunner_500.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> </span></o:p><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Durante mucho tiempo, el séptimo
arte se ha dedicado a profetizar futuros apocalípticos. Parece ser que a nadie
le resulta atractivo un futuro en donde la humanidad evolucione, viva en paz, y
renuncie a </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">su espíritu destructivo. Eso
no seduce, no vende. ¿Será que es imposible una utopía de paz? ¿Será que en
realidad somos seres destructivos por naturaleza, y por eso nos cautiva tanto
el caos, siempre y cuando no nos toque? ¿Disfrutamos el morbo de una posible
hecatombe nuclear, en donde solo unos pocos sobrevivan y tengan que vivir en
ciudades nocturnas y radiactivas, rodeados de androides y posibles invasiones
alienígenas?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-YGdlHrcVcYA/ULiwIn7_jBI/AAAAAAAAAaQ/Gi5ansiTFNI/s1600/prometehus.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="175" src="http://3.bp.blogspot.com/-YGdlHrcVcYA/ULiwIn7_jBI/AAAAAAAAAaQ/Gi5ansiTFNI/s320/prometehus.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Tal vez no sea morbo, sino resignación
frente un presente que hasta el momento, solo parece predecir un futuro
apocalíptico. Es triste verlo de ese modo. Supongo que recién cambiaremos
nuestra tendencia cuando sintamos que tiembla la tierra bajo nuestros pies, y
que el cielo se enrojece sobre nuestras cabezas; pero claro, será muy tarde. Es
fácil disfrutar “el pánico” desde la comodidad de nuestros sillones. </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Pero hay algo que es cierto:
sabemos apreciar el arte; cuando es realmente arte y no puro artificio
taquillero, como al que nos tienen acostumbrados la mayoría de los directores
Hollywoodenses contemporáneos. Y Ridley Scott, es un gran artista, un creador
de ambientes; alguien que supo valerse de la ciencia ficción para hacer
películas de culto, como “Blade Runner”, y como “Alien, el octavo pasajero”. Ambas,
escenificadas en futuros hipotéticos; pero tan bien recreados, que se han
transformado en filmes inmortales, de esos que uno necesita volver a ver todo
el tiempo, y siempre descubre algo nuevo, algo que se le había pasado por alto.
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Pero no solo en el futuro halla
Ridley Scott su terreno de inspiración. También dirigió “Gladiator”, y es muy
probable que usted, la haya visto alguna vez. Gladiator trata sobre la historia
del soldado romano Máximo Décimo Meridio, y su venganza contra el emperador, el
tirano “Cómodo”. Para lograr su cometido, Máximo deberá mantener batallas
sangrientas contra brutales legionarios, y hasta con feroces tigres en la arena
del Coliseo Romano. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-wCxN4Gd3sCI/ULiwTJk-hWI/AAAAAAAAAaY/NzVF4ZD7Uro/s1600/gladiator3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://3.bp.blogspot.com/-wCxN4Gd3sCI/ULiwTJk-hWI/AAAAAAAAAaY/NzVF4ZD7Uro/s320/gladiator3.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Y si usted no vio Gladiator, estoy
seguro que vio: “Thelma y Louise”, la historia de dos amigas que deciden vivir
al límite, que luego de hacer justicia por mano propia, deciden escapar de la
policía a través de varios estados; con un final de esos “de alquilar balcones”;
que por las dudas, no le voy a contar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-QltjzhaLF-k/ULiwZg5_M9I/AAAAAAAAAag/a-PlGw3GeB8/s1600/thelma-et-louise-1991-05-g.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="209" src="http://1.bp.blogspot.com/-QltjzhaLF-k/ULiwZg5_M9I/AAAAAAAAAag/a-PlGw3GeB8/s320/thelma-et-louise-1991-05-g.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Un 30 de noviembre como hoy, pero
de 1937, en Inglaterra, nacía Ridley Scott. Autor de numerosos éxitos de la
pantalla grande. Entre los cuales se destacan: Alien, el octavo pasajero, Blade
Runner, Thelma y Louis; y Gladiador, con la que consiguió, entre otros tantos
galardones, el Óscar a mejor película. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Martín Kaos</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<o:p><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> <a href="http://deximonio.blogspot.com/">http://deximonio.blogspot.com</a></span></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Diego Martín Rotondohttp://www.blogger.com/profile/08622973299461204444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-54072358562746630352012-11-26T23:20:00.000-03:002012-11-26T23:20:39.891-03:00Noche extiende tus alas sobre mí<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-0YqGPNIXEeg/ULQjNwM2IuI/AAAAAAAABss/yS8ReYtYYH8/s1600/tutankamon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="231" src="http://4.bp.blogspot.com/-0YqGPNIXEeg/ULQjNwM2IuI/AAAAAAAABss/yS8ReYtYYH8/s400/tutankamon.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">NOCHE
EXTIENDE TUS ALAS SOBRE MI<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Primero fue el
silencio, el lacerante silencio. Después fue la oscuridad. Pronto, el horror de
la nada. O todo a la misma vez. Una sensación extraña de ser otro pero también
el mismo. Un extravío entre la noción de identidad y el constante fluir. Y un
único recuerdo: un viaje extraño, no sabría decir si corto o largo. Probablemente
en una barca, atravesando puertas, cavernas y montañas, vigilado por seres
sobrenaturales y aterradores, pertrechados con enormes cuchillos. Criaturas con
cuerpo humano y cabeza de chacal o de buitre. Presiento murmuraciones de
aquellos que no se dejan ver, que espero sean rezos… quizás... quizás… antiguos
hechizos para apaciguar a estas bestias que gozan bailando en sangre. Y una
procesión de cocodrilos… serpientes… escarabajos y la certeza de que eso que
llamamos vida, es un parpadeo efímero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES;">Después todo se volvió aún más difuso. Anubis, el Señor
de la Tierra Sagrada conduciendo la barca a la presencia de Osiris, divinidad que
preside el Juicio de los Muertos, donde tiene parte el temido ritual y los
juramentos que seguramente hube de pronunciar pero que ya no recuerdo. Y la
desaforada visión de mi propio corazón en la balanza de la diosa, sopesado contra
una pluma de avestruz. Y luego… y luego…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Y luego, el vientre del Valle de los Reyes y las estrellas me dieron
cobijo durante más de tres mil años de sueño eterno, ignorado aún por los
laboriosos ladrones de tumbas. Hasta el día en que todos esos ingleses interrumpieron
mi descanso, luego de hollar los primeros escalones de mi sepulcro. Excavaron y
descendieron, hasta allanar las cuatro capillas superpuestas que me albergaban
en la cámara funeraria. Rompieron los sellos del sarcófago y uno tras otro,
removieron los tres ataúdes que me guardaban. Finalmente, quitaron la máscara
sagrada y la devota reliquia que ya era mi cuerpo quedó expuesta a la vista de
todos esos paganos. De pura vergüenza, unas flores secas se desintegraron con
el viento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Sin embargo, semejante afrenta no habría de quedar sin reparación y
pronto la condenación se apoderó de sus miserables existencias.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Y fue así entonces que todas las personas que visitaron mi tumba
empezaron a morir. El primero de todos, el pérfido Lord Carnarvon que financió la
profanación. ¿El arma homicida? Un mosquito que lo picó mientras se afeitaba,
llenando su cuerpo de una infección abominable que le quitó la vida en el mismo
instante en que El Cairo sufría un apagón épico. Fue la muerte más elocuente,
pero sólo la primera. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Su propio hermano, presente en las excavaciones, lo siguió
inmediatamente. También el operario que dio el último golpe en el muro de la
cámara real sucumbió por causas “desconocidas”. Y tal como me despojaron de mis
tesoros, uno a uno fueron despojados de sus vidas. Ni siquiera escaparon los
directores de los museos que aprobaron el traslado de las piezas rescatadas de
mi tumba. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Treinta muertos en total, fueron traídos a este, mi segundo reinado, el Reino
de la Oscuridad. Si mis labios no estuvieran sellados, hubiera podido sonreír.
La Maldición de los Faraones, invención de los periodistas, burla para los
intelectuales y científicos, es más poderosa aún que la propia muerte. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">No estés seguro de sustraerte de sus efectos, tú que escuchas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">En un día como
hoy, pero de 1922, el arqueólogo inglés Howard Carter conseguía alcanzar la
cámara funeraria de la tumba del Faraón Tutankamon, hasta </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES;">ese momento, la única tumba real encontrada con un ajuar funerario tan
numeroso, bien conservado y prácticamente intacto. Hasta el presente, la
progresión de muertes más o menos enigmáticas, ha sostenido la existencia de la
llamada Maldición de los Faraones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES;">© Pablo Martínez Burkett, 2012</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-37656568566215665512012-11-23T23:22:00.003-03:002012-11-23T23:24:30.824-03:00El Niño Forajido<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-crZPQ0VsdYc/ULAvWMQ_xaI/AAAAAAAAAZY/NGRvCo9JiQ8/s1600/vaquero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-crZPQ0VsdYc/ULAvWMQ_xaI/AAAAAAAAAZY/NGRvCo9JiQ8/s400/vaquero.jpg" width="275" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Willy se asomó por entre las
rejas del balcón, apuntó con su pistola, y me dijo:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–¿Ves a ese
tipo de allá, casi llegando a la esquina?... Seguro podría darle en la frente
desde aquí… </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Me asomé junto
a mi aliado, y observé el objetivo. Estaba demasiado lejos, era demasiado
delgado; jamás podría darle, ni siquiera en una pierna.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Esta muy
lejos… es imposible… –le dije. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–No es
imposible… –replicó mientras apuntaba cerrando uno de sus ojos–. Solo es
cuestión de... pulso y tranquilidad… no puedo probártelo; pero si pudiese
matarlo, entonces lo verías…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–¿Lo matarías
si pudieses? –pregunté. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Claro que sí…
si no fuese porque iría a la cárcel, lo haría… –susurró, bajó el arma, y formó
un globo enorme y rosado con su chicle. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Es decir… no
es qué evitarías matarlo porque está mal hacerlo; sino, ¿por evitar ir a la
cárcel?… </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Claro… si
nadie me juzgase por hacerlo, y pudiese seguir siendo libre, entonces, no
dudaría ni un instante en disparar… ¡Bang! –exclamó. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Pero… si ni
siquiera conocés a ese señor… él no te hizo nada; ¿no te sentirías mal? ¿No te
arrepentirías?...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Willy me lanzó
una mirada inmutable; infló otro inmenso globo rosado hasta hacerlo explotar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Soy un
pistolero… –alegó seriamente–. No veo porque debería sentirme mal. Solo apunto,
y disparo, ¡Bang!... para mí solo son cuerpos, no los conozco, no son mis
amigos, y no me interesan… –explicó Willy con una fatal serenidad que me puso
la piel de gallina. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–No sé… yo no
podría… me sentiría culpable…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Por eso nunca
vas a ser millonario… –afirmó, volviendo a apuntar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–¿Y eso qué
tiene que ver?... ¿Los millonarios son asesinos acaso?... </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–No, solo
algunos… pero al igual que yo, carecen de escrúpulos; y de corazón; no tienen
alma… bah, no tienen un alma de esas que se escuchan desde el cielo… ellos van
en busca de lo que piensan que les pertenece; y no sienten culpa si tienen que
lastimar, o matar para conseguirlo…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Bueno… a mi
no me interesa ser millonario… </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–A mí sí…
–afirmó Willy–. ¡Voy a ir en busca de lo que me pertenece! ¡Voy a ser como Billy
The Kid! </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Billy The Kid
no era millonario… </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–No le dieron
tiempo… murió demasiado joven. Pero si hubiese vivido unos cuantos años más, se
habría llenado de oro… Te juro amigo –dijo enfocando el cañón de la pistola–,
creo que podría darle justo en medio de la frente a ese tipo…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Bueno… Billy
The Kid no le temía a la cárcel, ni a la muerte… –le dije. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Willy me miró encrespado…
intentó inflar otro globo, pero se le explotó enseguida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Es que Billy,
tenía a sus secuaces que lo ayudaban a escapar de la cárcel. En cambio yo… –me
apuntó con la pistola en el pecho–. Yo no tengo ni siquiera un secuaz… solo te
tengo a vos, un amigo miedoso…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Yo no soy
miedoso. Simplemente, tengo valores; y no me gusta andar matando tipos por ahí…
–le corrí el cañón de la pistola de un manotazo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Por eso nunca
vas a ser mi mejor amigo… –declaró cruelmente, y volvió a apuntarle al tipo de
la esquina. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Me sentí muy
triste por lo que me dijo Willy. A pesar de su espíritu criminal, yo lo quería
mucho. Tenía que ganarme su afecto; así qué, en un arrebato, le arranqué la
pistola de las manos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Yo lo mato.
–dije. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–No serías
capaz… –esbozó Willy, con una mueca irónica. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Me asomé lo
más que mi cuello me permitió; saqué mi brazo y mi hombro casi entero por entre
las rejas; le apunté al tipo, y… ¡Bang! </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–¿Le diste?
–preguntó Willy.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">–Claro que le
dí… justo en la frente –le contesté orgulloso.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Nos
levantamos, dejamos la pistola de juguete en el piso del balcón; olimos el
chocolate caliente que venía de la cocina; y fuimos a merendar. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Eso sucedió en
1985. Teníamos diez años. Willy aun sigue siendo mi mejor amigo. Casi todas las
semanas lo visito y le llevo cigarrillos. Soy el único que lo visita en el
Penal de Caseros... </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Un 23 de noviembre como hoy, pero de 1859, en New York, nacía William H. Bonney, conocido mundialmente como “Billy The Kid”. Uno de los forajidos más famosos de la historia. Que hasta su precoz muerte a los 21 años de edad, llegó a cargar en su prontuario veintiún asesinatos. Billy ha sido inspiración para innumerables películas, libros, y canciones. Su leyenda prevalece como uno de los pistoleros más jóvenes y salvajes que han pasado por el lejano oeste.</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
<span class="apple-converted-space"><span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Texto y Pintura de Martín
Kaos</span><o:p></o:p></span></span></div>
Diego Martín Rotondohttp://www.blogger.com/profile/08622973299461204444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-62516968716071638962012-11-22T23:32:00.000-03:002012-12-04T19:23:59.478-03:00Una historia del oeste<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"> Seguramente ya
conocen la historia, o alguna muy similar. Las hay a montones. Todo empieza con
el tres; muy difícil que un relato se ponga en movimiento con menos, muy
complejo con más: los desequilibrios son indisimulables, los relegamientos inevitables,
y la multiplicidad aparente pronto se <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>diluye
en figuras más sencillas, más crudas y filosas. Triángulos, casi siempre. </span></div>
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Todo comienza con
una huida: una noche, casi de madrugada, Rocky Mapache vuelve del bar a su casa
y busca a su mujer en la cama. No está. Ve las mantas desordenadas, el baúl
revuelto; se tropieza, borracho, con unas sábanas. Jura que no va a detenerse
hasta encontrar al ladrón, un vaquero de paso, y vaciarle el revólver en las
piernas: seis balas, una después de la otra, para que aprenda la lección.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Rocky parte esa
misma mañana. Cabalga bajo el rayo del sol, hace averiguaciones, sigue el
rastro de los rumores y las carretas, asalta a un par de incautos. En las
noches duerme sobre la tierra negra y rocosa, envuelto en una manta raída. Desde
esa noche en que Nancy se fue, no vuelve a tomar; se lo guarda para la
celebración, cuando estén de vuelta juntos en su hogar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Las huellas mueren
en un pueblo igual a todos los demás: la calle principal, el saloon, el burdel,
la oficina del sheriff, la tienda, el polvo, la tristeza. Los hombres tienen
las manos y los rostros curtidos por el sol, que brilla como el oro pero no
vale nada. Rocky ocupa una habitación en el primer piso del saloon; paga por
adelantado, sin dar ni siquiera un nombre falso, y el dueño comprende que no
quiere preguntas ni averiguaciones. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Recostado contra
el espaldar de la cama, Rocky Mapache espera. Sobre la mesita hay una Biblia
vieja, de tapas gastadas, hojeada y marcada por decenas de viajeros ociosos. Rocky
rechaza incluso esa distracción modesta, la única a mano; tiene un único
pensamiento, y mientras lo acaricia lustra su revólver, lo desarma y vuelve a
armar, mira una silueta que la humedad dibujó en la pared. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">El viernes, en la
planta baja, se arma el baile. Desde su cuarto Rocky escucha los pasos que
dibujan y deshacen figuras, los golpes de las botas contra el piso de madera,
los instrumentos, el alcohol, las canciones, las risas y las palmas. Carga el
arma y baja, deteniéndose apenas en cada escalón para que resuene mejor su
crujido. “¡Nancy!”, grita desde el pie de la escalera. “¡Basta de llamarme así!
¡No es mi nombre y no me gusta!”, le responde su mujercita, con las mejillas
rojas por los giros y los saltos del baile. Pero esta es una historia de tres
vértices, y el tercero, Danny, no se deja arrastrar por el sentimentalismo.
Desenfunda su revólver y deja tendido a Rocky en un rincón, con el arma todavía
fría en la mano.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Tres días después,
Rocky Mapache despierta en su cama del primer piso, vendado y dolorido. Ya no
tiene su revólver, alguien debió tomarlo mientras convalecía. Sabe que no va a
poder recuperarlo; tampoco a Nancy, ya no: los dos desaparecieron para siempre.
Mira a su alrededor: la única distracción a su alcance es la Biblia, de tapas
ajadas y versículos gastados.</span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-G0fbtEeyBhM/ULBf_ovleyI/AAAAAAAAAL4/PBBn4jaI_5Y/s1600/beatles-1968.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="307" src="http://2.bp.blogspot.com/-G0fbtEeyBhM/ULBf_ovleyI/AAAAAAAAAL4/PBBn4jaI_5Y/s400/beatles-1968.jpg" width="400" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">El 22 de noviembre
de 1968 salió a la venta el disco <i style="mso-bidi-font-style: normal;">The
Beatles</i>, más conocido como “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Álbum
Blanco</i>” y considerado uno de los mejores discos de la historia del rock. Entre
las canciones que lo componen se encuentra “Rocky Raccoon”, compuesta por Paul
McCartney, en la que se inspira el texto de hoy.</span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">dibujo de Dolores Alcatena<br />texto de María
Eugenia Alcatena</span></div>
María Eugenia Alcatenahttp://www.blogger.com/profile/13228821916745382148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-18071514816360161042012-11-21T22:33:00.000-03:002012-11-22T22:43:56.915-03:00William, el increíble<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">En una ciudad al este de los Estados Unidos, un hombre en
zapatillas con un bolso de cuero colgado al hombro camina hacia atrás con el
brazo estirado. Los autos pasan veloces a su lado; quienes conducen no lo ven.
Hasta que un taxi para y el hombre se sube atrás. El auto arranca. En ese mismo
momento, otro hombre vestido de traje azul detiene a otro taxi y se sube
apurado. Siga al auto aquel, ordena. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El primer hombre es muchísimas cosas, pero sobre todo es un
médico, un científico; el segundo, un periodista. El médico tiene un secreto,
el periodista lo sabe y está dispuesto a arrancárselo cueste lo que cueste. La
declaración que pueda darle a él la primera plana. La promoción.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Ahora el primer taxi frena delante de un edificio que no parece
una vivienda pero que tampoco indica otra cosa. El doctor baja, mira hacia
ambos lados y entra. El periodista deja su coche en el acto, alcanza a ver que
una mujer vestida de blanco cierra la puerta. Se pregunta en dónde están y se
oculta detrás de un cartel. El olfato le sacude la imaginación. Puede dejarla
que complete la escena, pero nunca la imaginación va a ser una fuente válida;
necesita algo más. Paciencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">En el subsuelo del edificio, el científico también espera. Lo
van a llamar. Llegó buscando una cura. Probará esta vez con un nuevo
tratamiento, aunque teme que sea otro ensayo inútil. Todo hasta ahora fue
inútil, todo, maldita suerte, maldita vida. Mientras blasfema contra sí mismo, a
medida que aumenta su frustración, su indignación, eso que lo habita se
revuelve furioso y potente. Su condena.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">En la calle, el periodista decide andar la manzana del
edificio. Enciende un cigarro y avanza desde la esquina por la calle lateral. A
los pocos pasos encuentra una ventana alargada a la altura de sus pies. Da a un
sótano. Espía y puede ver que efectivamente el edificio no es una vivienda. Lo
que hay dentro es una sala rectangular, una mesada de acero, elementos de
laboratorio, y en el centro, como una butaca de cohete especial, una bomba de
cobalto. Radiación.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El médico entra en la sala acompañado de la chica vestida de
blanco. Cuando lo ve ubicarse en la butaca, cuando ella le ata los brazos y las
piernas con correas, el periodista confirma lo que su imaginación intuyó. Entonces
el doctor lo ve. Ve a un hombre que fuma en cuclillas detrás de la ventana del subsuelo
y lo reconoce. Se miran por un momento. Ya no importa ni vale ocultarse. Como
si fuera un revólver, el periodista saca despacio una cámara fotográfica de su
bolsillo sin dejar de mirar al médico a los ojos, unos ojos que parecen ciegos.
Ira contenida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La máquina empieza a ronronear. Una luz amarillenta ilumina el
cuerpo del científico. A un lado, la mujer examina imágenes en una pantalla.
Son de él, son recientes. Él distrae la vista de la ventana y las mira de
reojo. Esas manchas verdes no están bien. Nada bien. Aprieta los puños. Se
dispara un flash. Cuando el doctor vuelve a mirar hacia fuera, detrás del
vidrio no hay nadie. La sesión termina y se le ocurre otra vez que la cura sí
existe y que es definitiva. La muerte.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-VnOEU9J_5fM/UK7S7GR_smI/AAAAAAAAARE/OfGs8pRixZ4/s1600/bill_bixby_hulk_ending.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="207" src="http://4.bp.blogspot.com/-VnOEU9J_5fM/UK7S7GR_smI/AAAAAAAAARE/OfGs8pRixZ4/s320/bill_bixby_hulk_ending.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 1cm;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Bill Bixby interpretó al científico David Banner en la serie <i>El increíble Hulk</i> entre 1977 y 1982. Querido
y popular, también se lo recuerda por el papel de Tim O’Hara en la serie <i>Mi marciano favorito</i>. Falleció por un
cáncer el domingo 21 de noviembre de 1993. Tanto en la ficción como en la vida
real, la prensa siempre se interesó por él. Todavía una semana después de su
muerte, los diarios neoyorquinos continuaban dedicándole amplios espacios. <o:p></o:p></span></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04603355614019718966noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-18562617837135591192012-11-20T00:54:00.000-03:002012-11-20T00:54:05.815-03:00"Pobre Cristina, venirse a morir en la Argentina"
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Ctjq40mMfoA/UKr-Y7PavjI/AAAAAAAABrE/PXXeNoxxk4g/s1600/Cristina.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://3.bp.blogspot.com/-Ctjq40mMfoA/UKr-Y7PavjI/AAAAAAAABrE/PXXeNoxxk4g/s640/Cristina.png" width="424" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial;">POBRE
CRISTINA, VENIRSE A MORIR EN <st1:personname productid="LA ARGENTINA" w:st="on">LA
ARGENTINA</st1:personname><o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">“Gorda, narigona, ojuda”… eran los piropos que le
devolvía el espejo cuando se miraba de chica. “Borracha, drogona y ligerita de
cascos”… eran los titulares de las revistas del corazón cuando se hizo más
grande.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Con cirugías estéticas quiso corregir los defectos
que la hostigaban, con pastillas, vestidos y carteras de diseño, quiso
conquistar la circunvalación de su cintura. Con fiestas y alcohol quiso ganar
la voluntad de amigos que no tenía; con un fajo de billetes, un amante de
ocasión que le mintiera amor una noche.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Hija del más famoso armador griego, ese que había
empezado su fortuna como vendedor de ballenitas por las calles de Buenos Aires,
Cristina Onassis nadaba en la más profunda tristeza. Nadie le advirtió que los
agujeros del corazón no se llenan con bienes materiales. O quizás sí le
avisaron, pero que a los tres años te regalen uno de los yates más grandes del
mundo, le quema los horizontes a cualquiera. Y que tu madrastra sea nada menos
que Jackie Kennedy, devenida en Jackie Onassis, es un golpe que te descalabra
el sentido.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Porque tener una isla propia, limusinas y
restaurantes de lujo, no pudieron evitar que se muriera ni su madre, ni su
hermano, ni aún su padre. La muerte siempre ha tenido esa rebeldía democrática.
Cuatro maridos impresentables, no lograron apagar el grito helado de su corazón
en llamas. Ni siquiera su propia hijita, fruto del último esposo, fue capaz de
anclar el vuelo iracundo de su angustia. Cristina abusaba de todo: del sexo, de
las pastillas, de los hombres, de ella misma. Una carrera a contramano de la
vida. A veces, ser la joven más rica del mundo no resulta todo lo bueno que parece.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">De una forma u otra, la tragedia venía pidiendo pista
hacía un rato largo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">En una escapada a Buenos Aires, vino Cristina a encontrar
el fin de sus atribulados días. Que fue un suicidio, que se le fue la mano con
los barbitúricos, que fue la mafia rusa, que fueron los intereses petroleros.
Como siempre pasa en estas cosas, nadie sabe nada, porque la mayoría habla de
balde y los que saben de verdad, se callan bien callados.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">La fría noticia dice que la encontraron sin vida en
la casa de una amiga donde buscaba el refugio existencial que carecía. Se habló
de la decisión de quedarse definitivamente en <st1:personname productid="LA ARGENTINA" w:st="on">la Argentina</st1:personname> y manejar
desde aquí la infinita fortuna. Se habló de apresurados cambios de testamento.
Se habló consultas previas con miembros de la iglesia ortodoxa griega. Se habló
mucho. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Pero eso fue en el pasado, donde suceden todas las
cosas. La pobre Cristina poco a poco se ha convertido en un nombre que ya nadie
recuerda. Salvo las letras borroneadas de una lápida en la famosa Isla de
Skorpios donde la enterraron junto con el resto de su familia.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">En un día como hoy, pero de 1988, Cristina Onassis
era hallada sin vida en la bañera de la casa de su amiga, en un country de zona
norte. Tenía sólo 38 años. Dicen que no mucho antes de morir había acuñado la
frase con la que se recuerda su vacía existencia: "<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Soy tan pobre que solo tengo dinero...</i>".<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">© Pablo Martínez Burkett, 2012<o:p></o:p></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-13610459493630887192012-11-16T23:15:00.000-03:002012-11-16T23:15:00.538-03:00La Cigarrera<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-rP76x5GVvV4/UKbhY6FmNcI/AAAAAAAAAZI/5WGo1jiM8bc/s1600/cassouletrochester-carrera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="341" src="http://2.bp.blogspot.com/-rP76x5GVvV4/UKbhY6FmNcI/AAAAAAAAAZI/5WGo1jiM8bc/s400/cassouletrochester-carrera.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esta es la historia de Francisco,
el anciano de la plaza. Conocí a Francisco a fines de los ochenta. Yo tenía
solo 15 años en aquel verano. Me reunía periódicamente a jugar al truco y a
tomar cerveza en la plaza con el viejo y algunos amigos. Nos sentábamos en una
mesa de cemento, bajo la generosa sombra de un viejo abeto encorvado; un árbol
que aun hoy subsiste, guardando en la memoria de sus raíces, todas las fábulas
que nos narraba Francisco; que fumaba como un escuerzo, y se jactaba de haber
fumado cuarenta “puchos” diarios desde que tenía 12 años. Nosotros sabíamos que
Francisco era un viejo charlatán; divagaba mucho, y se notaba que su lucidez
flaqueaba día a día; lo notábamos en sus arterias violáceas, que dibujaban
caminos bifurcados desde sus nudillos hasta sus brazos; esas venas que parecían
jeroglíficos sobre el viejo papiro de su piel; que hablaban de una vida llena
de aventuras, amores, y desamores. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Francisco decía ser hijo de un
tal Anselmo Villegas, “el octavo corredor”. Una de las historias más frecuentes
que nos relataba el veterano, era sobre la primera carrera de autos que se había
corrido en Buenos Aires, allá por el año 1901. En la que supuestamente había
participado su padre. El hecho es que en esa carrera, según las investigaciones
que fui haciendo con el paso del tiempo, no existía ningún octavo corredor; y
en ningún sitio se mencionaba a Villegas; ya que habían participado en la
competencia solo siete corredores. Dentro de los cuales se hallaba nada más y
nada menos que Marcelo Torcuato de Alvear, quien luego se transformaría en
presidente de <st1:personname productid="la Argentina." w:st="on">la Argentina.</st1:personname>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Según Francisco, su padre Anselmo
había ganado la famosa carrera. Pero había hecho trampa; Villegas había
saboteado el coche del futuro presidente. A raíz de ese sabotaje, los
organizadores decidieron omitir su participación. Aparentemente, minutos antes
de comenzar la carrera, Villegas, que ya era conocido por sus artimañas para
ganar en cualquier clase de juego, se había metido a manipular el motor del Locomóvil
que conduciría el señor Alvear; aflojando una de las cadenas del engranaje. Esta
avería provocó que poco antes de llegar a la meta, se soltase la cadena, y
Alvear se viese obligado a abandonar la carrera. Anselmo cruzó la meta en
primer lugar, seguido por Juan Caussolet, quien figura en los informes como el
ganador oficial del encuentro. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Villegas tuvo que huir abucheado
luego de que se descubriera que había dañado el auto del señor Torcuato de
Alvear. Una de las damas organizadoras del evento, lo había sorprendido
mientras toqueteaba el motor del locomóvil del futuro presidente. En ese
momento Villegas se excusó diciendo que solo estaba admirando el motor. Pero con
el resultado de la carrera, todo fue más que evidente.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La carrera estaba organizada por
la sociedad Damas de Caridad; lo recaudado iría a beneficio de asilos para
ancianos. El trofeo se trataba de una bella cigarrera que actualmente se exhibe
en el museo Juan Manuel Fangio. Pero según contaba Francisco, esa cigarrera es
solo una imitación de la original. Ya que su padre se había encargado de robar
su premio mal merecido. Una noche, sabiendo que Caussolet no se hallaba en su morada,
se metió como un bandido por una de las ventanas, y robó la cigarrera de una
repisa en donde Caussolet la tenía exhibida. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nosotros disfrutábamos el cuento
de Francisco; nos lo contaba una y otra vez, con lujo detalles. Incluso nos
describía a la perfección aquellos primeros autos, que más que autos parecían carretas
a motor; que llevaban en vez de volante, una especie de timón; y que alcanzaban
una velocidad de 75 kilómetros por hora. Francisco lo describía todo una manera
tan exacta, que nos sentíamos como espectadores de la famosa carrera. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El último día que vi a Francisco,
se hallaba pitando de su cigarrito, apoyado contra el viejo abeto torcido. Era
un domingo tormentoso, solo estábamos él y yo en la plaza del barrio. Me
acerqué a saludarlo; se alegró al verme; me dijo: “Sabes pibe… nunca me sentí
tan vivo como hoy. Supongo que debo sentirme así porque estoy por estirar la
pata…”, explicaba con alarmante seguridad. “¡No! ¡Usted es inmortal
Francisco!”, le dije, “seguramente nos enterrará a todos; incluso a este viejo árbol…”.
Francisco me sonrió paternalmente; y mientras se metía la mano en su bolsillo
para buscar algo, murmuró: “Hasta los inmortales se cansan pibe…”. Entonces
sacó de su bolsillo aquella cigarrera plateada. “¡Pero!… ¿esa es la…?”, balbuceé
maravillado. “Si pibe, la original… y ahora, te la regalo…”, dijo, y me dio la cigarrera
que había ganado su padre Anselmo en la carrera. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Dos días después velamos a
Francisco.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un 16 de noviembre como hoy, pero
de 1901, se llevó a cabo la primera carrera de autos de <st1:personname productid="la Argentina. Siete" w:st="on">la Argentina. Siete</st1:personname>
corredores competirían a bordo de siete prototipos mecánicos, entre los cuales
había cinco de los míticos “Locomóviles”. La carrera se efectuó en el Hipódromo
Argentino, situado en el pueblo de Belgrano, fue organizada por las Damas de
Caridad a beneficio de los hogares para ancianos. En la competencia correría
quien luego se transformaría en presidente de Argentina: Marcelo Torcuato de
Alvear; que llevando la delantera en la carrera, sufrió un desperfecto técnico
en su locomóvil y tuvo que abandonar. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Martín Kaos</div>
Diego Martín Rotondohttp://www.blogger.com/profile/08622973299461204444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-23083259505533720202012-11-15T19:02:00.000-03:002012-11-21T16:06:24.679-03:00Paisajes interiores<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-43y0NBglVNU/UK0eGDRN_mI/AAAAAAAAALc/BvU1aEES5vI/s1600/Ballard+ni%C3%B1o+efem.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://2.bp.blogspot.com/-43y0NBglVNU/UK0eGDRN_mI/AAAAAAAAALc/BvU1aEES5vI/s640/Ballard+ni%C3%B1o+efem.jpg" width="447" /></a></div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">La mujer despierta
sobre unas sábanas blancas, imposiblemente tersas. Respira profundo: el aire
acondicionado mantiene ventilados las habitaciones y los corredores del hotel
desierto, de ventanales fijos, y uniforma los ambientes. Sólo lleva un conjunto
de ropa interior negro de lycra y encaje, no necesita más.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ya perdió la
cuenta de los meses que hace que vive ahí. Chocó el auto que conducía, a toda
velocidad, contra una de las columnas de concreto de la autopista -un impulso brillante y filoso como el cromo hundiéndose en el cuero del asiento. Despertó entre un nudo de plástico y hierros retorcidos; con esfuerzo se deslizó
afuera y echó a andar, arrastrando su pierna derecha malherida detrás. La
palanca de cambios le había perforado el muslo, y el agujero latía a cada paso.
Además de la autopista, arriba e inalcanzable, a su alrededor sólo había
médanos, basura y cielo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Avanzó entre carcasas
de automóviles despedazados, semienterradas en la arena como fósiles de
animales muertos de otra era. Finalmente llegó al hotel, inmenso, limpio y
vidriado. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Aunque lo tenía
todo para ella, se había limitado a ocupar esa habitación, como si en cualquier
momento las instalaciones fueran a llenarse de turistas ociosos y aburridos. En
esa habitación había acumulado los trofeos que había ido encontrando: un juego
de bisturíes filosos con los que corta su comida, un reloj roto, los planos de
un aeropuerto, una filmadora con un video porno casero de ángulos y tomas
bruscas, una reproducción barata de un paisaje de De Chirico, un sobre lleno de
radiografías en las que se curvan dorsales y se esparcen como agujeros negros, urgentes,
los tumores, el recorte de un diario con la cara de Margaret Thatcher, la
muleta de aluminio en la que se afirma para desplazarse.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Contempla sus
tesoros. Los recorre con la mirada y busca su reflejo en las pantallas de los
televisores que amontonó, unos sobre otros, en un rincón. Prende un cigarrillo
y se recuesta contra el vidrio de la ventana: al primer contacto es frío, por
la refrigeración, y le eriza la piel, pero enseguida comienza a sentir el calor
del otro lado. Afuera, el sol cae duro sobre la arena.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Mira a la
distancia. Más allá de los médanos y los residuos, a lo lejos, bajo un recodo
de la autopista, se recorta una estación de servicio blanca y celeste, también
abandonada. En la oficina de los cobros, detrás de una ventana mediana, un
hombre la observa y escribe, o escribe sin mirarla, y entonces ella busca nuevos
tesoros, ensaya nuevas poses o nuevos silencios. Ahora se miran. Ninguno de los
dos sabe qué los une, qué buscan, ni siquiera si están conectados. Pero habitan
el mismo desierto, y entre los dos forman el mismo paisaje.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-b-AR88WxKvI/UKa9EbjjyFI/AAAAAAAAAK4/SXBZhrncJKo/s1600/ballard+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="310" src="http://3.bp.blogspot.com/-b-AR88WxKvI/UKa9EbjjyFI/AAAAAAAAAK4/SXBZhrncJKo/s400/ballard+3.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">El 15 de noviembre
de 1930 nació J. G. Ballard, uno de los escritores más personales y perturbadores
del siglo XX. Formó parte de la “Nueva Ola” de la ciencia ficción británica;
entre sus temas recurrentes se destacan las catástrofes, las obsesiones y el
profundo impacto de los desarrollos tecnológicos y sociales en la
psicología contemporánea, que es la del futuro. Entre sus libros más conocidos están: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Crash</i> (filmada por David Cronenberg), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La exhibición de atrocidades</i>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Noches
de cocaína</i> y la autobiográfica <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El
imperio del sol</i>, llevada al cine por Spielberg. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">dibujo de Joaquín Bourdeu Barassi </span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">texto de María
Eugenia Alcatena</span></div>
María Eugenia Alcatenahttp://www.blogger.com/profile/13228821916745382148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-60114967697621841092012-11-14T09:10:00.000-03:002012-11-15T09:17:11.584-03:00La quinta opción<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 1cm;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 115%; text-indent: 1cm;">Es cierto que ya tenemos la tecnología para hacer
viajes más largos que antes, pero creo que es la única certeza que tenemos. Para
ser honestos, ahora nadie sabe bien qué es lo </span><span style="line-height: 150%;">que va a pasar. Con los gases fuera de control no hubo tiempo
para hacer demasiados planes. Parece que hay cinco destinos posibles y puede
que el Poder fraccione las masas antes de salir. Puede que me separen de mis
tutores y de mis amigos. Puede que deba arreglármelas completamente solo. Yo ya
me hice a la idea y decidí por mi cuenta adónde quiero ir. La tutora de mi
amigo RT6 es una Buscadora, de las mejores: clase H. Ella le contó al detalle cómo
es cada uno de los nuevos lugares y mi amigo me lo contó a mí, creo que con
algunas variantes. Sea como fuere, ya está decidido: la mía es la quinta
opción, aunque a nadie más le parezca la mejor. O tal vez justamente por eso.<o:p></o:p></span></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 1cm;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sepan: la Quinta es una tierra hermosa, blanca y helada como
nuestra Zona al principio, hace más de quinientos años, pero ochenta veces más
grande. Dicen que allá hay un sol tenue, pero que el hielo resplandece durante
todo el día como una lámpara a punto de quemarse, y que las horas de luz son
larguísimas, y eso para mí es lo mejor, porque la noche me asusta. Que la oscuridad
dura apenas un rato, y que cuando está por caer, los hielos se incendian de
todas las gamas posibles del rojo; que el cielo después se agrisa y que nunca
hay noche cerrada. Con eso para mí es suficiente, aunque hay más: en la Quinta,
mi máscara nueva, la que me regalaron para los diez, sirve tanto como acá. Q2I
me dice que no, pero la chapa de las instrucciones tiene letra clara y yo sé
que sí sirve. Aire dicen que hay poquito. Pero escuchen esto: es aire limpio
como nunca vimos ni olimos jamás; lo que mi tutor llamaría “un problema
positivo de escasez”. Acá en cambio el aire sobra, pero está pesado y sucio,
tan oscuro que cuando llueve parece que es medianoche. (Lo que podríamos
llamar, ya que estamos, “un problema negativo de abundancia”). Una sola cosa me
preocupa: allá hace tanto frío que no nieva y a veces los copos se endurecen
adentro de las nubes y forman bloques enormes que si cayeran aplastarían a la
gente. Pero es lo que dice RT6, tal vez sea un invento suyo. <o:p></o:p></span></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 1cm;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Está casi todo listo. Partimos en siete días. Eso si los
Estabilizadores logran mantener a raya los gases por una semana más. Si no
pueden, nos saltearemos los protocolos y nos iremos yendo como podamos antes de
lo previsto. Necesitamos movernos otra vez. Esa debe ser la segunda cosa
cierta. Yo voy a filtrarme en la nave destinada a la quinta opción, no sé cómo,
pero lo voy a hacer. Y cuando crezca voy a ser un Buscador H, y voy a
comprometerme con una Buscadora, y si adoptamos un hijo vamos a preguntarle
dónde quiere vivir. Quizá encontremos juntos un lugar donde la noche no exista.</span><span style="font-size: small;"><o:p></o:p></span></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 1cm;">
<br /></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-CVKVkh3tuGw/UKTcLyhxs2I/AAAAAAAAAQ0/a73U0Gk2KV8/s1600/matthew_albanese_02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="http://4.bp.blogspot.com/-CVKVkh3tuGw/UKTcLyhxs2I/AAAAAAAAAQ0/a73U0Gk2KV8/s320/matthew_albanese_02.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="background-color: white; line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El 14 de noviembre de 2003,
científicos de California descubrieron un planeta enano al que bautizaron
Sedna, en nombre de una diosa esquimal. Algunos astrónomos de escuela
historicista creen que es el objeto transneptuniano más importante encontrado
hasta la fecha, pues el estudio de su inusual órbita puede aportar información
valiosa acerca del origen del sistema solar. Otros con ánimo épico vaticinan
que el hallazgo es apenas la punta del iceberg y que habría cientos de cuerpos
similares por descubrir, lo que equivaldría a obtener cientos de nuevas
respuestas. Los humanistas, y varios que no son astrónomos, piensan que el
planeta helado puede ser una esperanza. Nosotros lo sabremos en el año 2076,
cuando Sedna esté lo suficientemente a tiro como para poder estudiarlo mejor.</span><span style="font-size: small;"><o:p></o:p></span></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04603355614019718966noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-52643070644020408782012-11-12T11:32:00.000-03:002012-11-13T11:32:31.976-03:00"Esperanza"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Rbx9eJtRVsI/UKJZ3BcKX3I/AAAAAAAABp0/RBjNsyH0vtI/s1600/Nessie+en+Miami.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="http://2.bp.blogspot.com/-Rbx9eJtRVsI/UKJZ3BcKX3I/AAAAAAAABp0/RBjNsyH0vtI/s400/Nessie+en+Miami.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial;">ESPERANZA<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Uno se acostumbra a la soledad. Yo sé de las
habladurías, la leyenda negra. Son cosas que me persiguen desde que nací. Y eso
que me dejaba ver poco. Por las dudas, siempre traté de molestar lo menos
posible. Prefería transitar por donde sabía que los lugareños no se aventuraban.
Son unos montañeses llenos de supersticiones. Uno se acostumbra a la soledad. Y
aunque admito que al principio pueda parecer que me he convertido en un ermitaño,
esta vida de retiro es una verdadera bendición. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Tampoco es que vivo en el más completo aislamiento. Por
ejemplo, disfruto grandemente de las charlas de los pescadores. Me acerco sin
llamar la atención y escucho con placer sus historias de tormentas, nieblas homicidas
y presas fabulosas. Me hace mucha gracia comprobar cuán amigos son de las
exageraciones. He de confesar que alguna vez yo también falseé las dimensiones
de un cardumen o la bravura de la corriente. Cambia la perspectiva, pero al fin
de cuentas, no somos sino colegas sobrellevando con dignidad el esfuerzo diario
de surcar estas frías aguas en pos del sustento. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Hace muchos años, me había habituado a la compañía de
un niño. Me lo topé una tarde entre las piedras, mientras perseguía una pelota.
Su inesperada presencia me llenó de temor pero su carita desfigurada por las
lágrimas me llamó a la piedad y le ayudé a recuperar su juguete extraviado. Nos
juntábamos todas las tardes, cuando volvía del colegio. Se quedaba hasta que
sus cabellos rojos reflejaban el sol que se escondía tras el contorno de las
tierras altas. Pero lamentablemente, los niños tienen la mala costumbre de
hacerse hombres y mi joven amigo se enroló como soldado. Por los homenajes,
advertí con mucho con pesar que había muerto en una trinchera, arrasado por las
ametralladoras del Kaiser alemán. No supe cómo hacer llegar mis condolencias a
su familia. Aún lo extraño.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Pero nada es para siempre. Hace poco, estaba
aburrido. ¡Y ay de mí! creyendo que nadie me veía, me puse a saltar. Es una de
las cosas que más me gusta. También rodaba y rodaba… me entusiasmé, me distraje
y fue mi perdición. Cuando me dí cuenta, había una pareja en la playa mirándome
azorados. La mujer empezó a señalarme con el dedo y gritaba como loca. El
viento no me permitió entender lo que decía. Igual los saludé. Son maleducados estos
lugareños. Se fueron corriendo. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Pero contrariamente a lo esperado, empezó a venir
gente. Mucha gente. Periodistas, fotógrafos y curiosos. No son de acá. Por el
acento, me suenan de bien al sur. Podría jurar que son de Londres. Hay un par
de botes que no paran de andar. Llevan unas redes gigantes. Escuché que eran cazadores
de recompensas, contratados por un circo. Se refieren a mí como “el monstruo”.
No sé qué pudiera significar, pero estoy seguro de que nada bueno debe ser.
Creo que lo mejor es sumergirme y desaparecer por un buen tiempo. Espero que se
desilusionen. Espero que se cansen. Espero que se vayan. Espero que vuelva la
paz a mi Lago Ness.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">En un día como hoy, pero de 1933, “Nessie”, el
Monstruo de Loch Ness, fue fotografiado por primera vez. Sin embargo, la
leyenda de un animal fabuloso que vive en las profundidades de este lago de
Escocia se remonta a más de 1500 años de antigüedad. Y más allá del
escepticismo de la comunidad científica, en la cultura popular está más que arraigada
la idea de que una criatura prehistórica vive en sus aguas. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 60pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">© Pablo Martínez Burkett, 2012 <o:p></o:p></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-66958700893596134872012-11-09T18:30:00.000-03:002012-11-24T02:55:33.313-03:00Miles de Millones de Estrellas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-SqTUcNLItV0/UKFqaZZu4WI/AAAAAAAAAY4/_f4NXY1bimI/s1600/4958901.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://3.bp.blogspot.com/-SqTUcNLItV0/UKFqaZZu4WI/AAAAAAAAAY4/_f4NXY1bimI/s400/4958901.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Nos recostamos
en el parabrisas del auto, nos tomamos las manos y miramos las estrellas. A Esther
le gustaba que fuésemos al descampado, entrada la noche; donde las luces de la
ciudad no contaminaban el cielo, y todo el cosmos se veía negro y limpio. Y los
cúmulos de estrellas resplandecían como figuras de arena plateada. La cara de
la luna, <st1:personname productid="la Cruz" w:st="on">la Cruz</st1:personname>
del Sur, que siempre nos guiaba en cualquier sitio donde nos halláramos. La vía
Láctea, Andrómeda, y el millar de constelaciones esperando ser miradas;
ignoradas por cientos de humanos ocupados en sus propias cegueras. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El universo
estaba ahí, latente, con sus eternos misterios y enigmas. Para muchos, la noche
y las estrellas eran solo eso, un manto negro lleno de pequeños fulgores a los
que dedicarle momentos de amor y lujuria. La mayoría de las personas no se
ponían a pensar en las nebulosas, ni en los agujeros negros, ni en la infinidad
de destellos titilando más allá de sus coronillas. Pocos pensaban en la
probabilidad de otras formas de vida. Avanzadas o primitivas civilizaciones
flotando a la deriva, en la negra inmensidad; viviendo sus propias historias. Tal
vez habría seres iguales a nosotros, peleando por las mismas cosas que nosotros.
Tal vez, el universo era una simple maquina del tiempo, en donde flotaban
diferentes versiones del planeta tierra, en diferentes épocas… Había tantas
posibilidades… era comprensible que a mucha gente no le importase algo tan insondable
y etéreo como era el universo. Era demasiado, demasiado grande para ponerse a
pensarlo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—Creo que todo
se rebela luego de morir… –pensé en voz alta. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Esther me miró
y no dijo nada. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—Lo único que
me atrae del suicidio es eso: la gran verdad. El “más allá” es el develamiento
de lo infinito. William Blake escribió: “Si las puertas de la percepción se
abriesen, todo se le aparecería al hombre tal como es, infinito…” </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Esther volvió
a mirarme, esta vez habló. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—Esa cita no
está asociada a la muerte, sino a lo que uno puede llegar a experimentar bajo
el efecto de alucinógenos… —murmuró.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—Si… Pero no
creo que existan alucinógenos capaces de rebelar el cosmos…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—Tal vez ni la
muerte lo rebele… Quizá no deba ser rebelado; ni siquiera razonado; al menos no
con esta mente dualista que tenemos los humanos. Quizá el universo este ahí
solo para que lo contemplemos; sin preguntarnos su tamaño ni su origen, ni sus
posibles formas de vida. Creo que lo inexplicable, solo debe contemplarse sin
pensar en nada. Y en un momento, en un pequeño instante de vacío, lo vemos…
vemos Todo, la totalidad, el infinito, la caja de Pandora, Dios, o quién sea el
autor de todo este hermoso pandemónium... –explicó Esther, así de un tirón,
como si hubiese estado estudiando ese argumento durante meses. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—Verlo de ese
modo es muy espiritual –refuté–; pero no me conforma… soy humano, malditamente
humano; y no sé pensar de otra forma. No sé vaciar mi mente, no sé ignorar los
colores, ni las distancias, ni los aromas. ¡Necesito pruebas!... Pruebas comprensibles
y tangibles para mi pequeña y primitiva mente… </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—No creo que
funcione así… –señaló Esther, con cierta melancolía—. Pero bueno… es tu
decisión… y te voy a acompañar adonde quiera que nos lleve... </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—De niño
quería ser astrónomo; todos mis amigos querían ser bomberos, policías o médicos;
yo quería ser Astrónomo; no Astronauta, “Astrónomo”. Solo quería una respuesta; me quedaba noches
en vela, mirando por mi ventana, esperando a ver algún platillo volador
cruzando fugazmente por el firmamento. Soñaba continuamente con invasiones alienígenas,
o planetas con increíbles formas de vida; planetas con seres gigantes, o seres
diminutos… –resoplé indignado–. ¿Por qué a nadie le interesan esas cosas?... La
gente… la gente se mata por ideologías, por religiones, por fanatismos sin
sentido… ¡No le interesa en absoluto saber de que rayos se trata el
universo!... Prefieren morir luchando por pequeñeces. En vez de morir
intentando descubrir la gran verdad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—Ya es hora…
—susurró Esther, y me besó la mejilla. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—Si… es hora…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">“Dos disparos retumbaron
en la noche; el canto de los grillos cesó de repente. Dos estallidos
consecutivos”. Eso fue lo que dijeron escuchar los pueblerinos esa noche. Dos
días después, los policías encontrarían los cadáveres de una mujer y un hombre
de mediana edad sobre el capot de un auto. Ambos con los ojos abiertos,
impactados, como si hubiesen descubierto algo asombroso…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Un 9 de
Noviembre como hoy, pero de 1934, en New York, nacía Carl Sagan. Científico,
astrónomo y escritor. Carl Sagan estaba obsesionado, entre otras cosas, con la
búsqueda de vida extraterrestre. Fue mundialmente famoso por conducir la serie documental
“Cosmos”, que trataba sobre los misterios del universo. Fue galardonado con el
premio Pulitzer de literatura, por su Libro “Los Dragones del Edén”. Es
reconocido en todo el mundo por ser una de las mentes más brillantes dentro de
la ciencia astrofísica. </span></div>
Diego Martín Rotondohttp://www.blogger.com/profile/08622973299461204444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-6951673905315051492012-11-08T23:33:00.001-03:002012-11-13T13:24:33.304-03:00La sombra del vampiro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-WuBly_osYik/UKJwGywxBGI/AAAAAAAAAKk/zl4NLCzi1hE/s1600/vampiras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://4.bp.blogspot.com/-WuBly_osYik/UKJwGywxBGI/AAAAAAAAAKk/zl4NLCzi1hE/s640/vampiras.jpg" width="452" /></a></div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Arribamos al que
sería en adelante nuestro hogar por un río de aguas negras. A medida que nos
acercábamos el paisaje se tornaba más sombrío, más áspero, y las ondas nos susurraban
en una lengua extraña que mezclaba promesas y amenazas. Aun así seguimos
avanzando, con los colores y la pompa de nuestras velas desplegados al viento;
somos hombres y mujeres del Mediodía, nuestras tradiciones son claras y por
ellas nos regimos: las bodas se festejan con alegría, las alianzas sólo se
sellan con sangre, los pactos no se rompen. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">En las
inmediaciones del castillo nos recibió un espectáculo cuidadosamente montado: a
ambas márgenes del río, hasta donde alcanzaba la vista, se alzaba un bosque de
cuerpos empalados, muchos de ellos todavía agonizantes, todos sangrientos. Era
un regalo de bienvenida que el príncipe dedicaba a su prometida. En suspenso,
observamos a mi señora salir a cubierta y beber con los ojos eso que se le
ofrecía. Ni por un instante abandonó el rubor sus mejillas. Lo miró todo: cada
mueca, cada detalle, cada mutilación.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Tres noches
después se celebraron las nupcias. En la ceremonia besé las manos de nuestro
nuevo señor. Su piel era fría y húmeda, como la de un pez fuera del agua. Me
dio escozor pensar que la mujer más hermosa de todas, la de las manos más
pequeñas que se hayan visto jamás, iba a entregarse para siempre a ese hombre
de piel verdosa y mirada oscura, que habitaba la oscuridad y el silencio. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Al día siguiente
un criado me hizo saber que por esa vez mi señora prescindiría de mis
servicios, ya que se encontraba indispuesta y guardaría cama. Su malestar se
prolongó durante varias jornadas; cuando finalmente me mandó a llamar, mientras
la ayudaba a vestirse descubrí pequeñas incisiones y cardenales en distintas
partes de su cuerpo. Nosotras crecimos y nos criamos juntas en la casa de su
padre, que también, según dicen, fue el mío; durante años compartimos juegos y
maestros, pero todo eso quedó atrás, en el tiempo cerrado de la infancia.
Conozco cuál es mi lugar y cuál es el suyo. Hice de cuenta que no había notado
nada, y seguí cumpliendo con mis tareas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">En silencio, día a
día, fui asistiendo a la transformación de mi señora. No volví a ver al
príncipe, pero descubría sus huellas. Ella se tornaba cada vez más lánguida;
alrededor de sus ojos se profundizaban las sombras, la irritaban la luz y los
ruidos fuertes. En el cuello, las muñecas y los muslos se le iban formando
entramados de cicatrices rugosas, que crecían con las heridas frescas de cada
noche. Le costaba mantenerse en pie, su piel estaba siempre fría y apenas se le
encontraba el pulso. Cada jornada que pasaba, pertenecía más al otro mundo que
a este.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Finalmente ya no
requirió de mis servicios. Dejó de mostrarse y adoptó los hábitos de su esposo.
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">El insomnio se
apoderó de mis noches. Yo la esperaba; confiaba en que vendría. No descansaba,
no comía, nada me distraía. Pronto yo también parecía una criatura de la
oscuridad, hambrienta y expectante, atenta a cualquier movimiento real o
ilusorio. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Mi fidelidad se
vio recompensada. Hay vínculos que trascienden todo, cualquier acontecimiento,
cualquier transformación, cualquier apariencia; vínculos profundos e
indisolubles, a veces invisibles, que conforman la verdadera urdimbre del mundo.
Su llamado a mi puerta confirmó ese vínculo, que ya desde antes era para
siempre. Y yo le abrí.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-ZyhjLXdZv6U/UJxrJYC84xI/AAAAAAAAAKQ/7RmkwQ2KwnI/s1600/vlad+tepes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-ZyhjLXdZv6U/UJxrJYC84xI/AAAAAAAAAKQ/7RmkwQ2KwnI/s320/vlad+tepes.jpg" width="301" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">El 8 de noviembre
de 1431 nació Vlad III, príncipe de Valaquia, quien pasó a la historia como
Vlad el Empalador por la crueldad con la que trataba a sus enemigos. Actualmente
en Rumania es considerado un héroe nacional, por haber defendido con fiereza a
su país del expansionismo otomano que lo amenazaba. En este personaje histórico
se inspiró el novelista irlandés Bram Stoker, también nacido un 8 de noviembre,
pero de 1847, para escribir <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Drácula</i>. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 42.55pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">dibujo en tinta china de Germán Erramouspe<br />texto de María
Eugenia Alcatena</span></div>
María Eugenia Alcatenahttp://www.blogger.com/profile/13228821916745382148noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-13426479731264243142012-11-07T18:16:00.000-03:002012-11-08T18:17:55.718-03:00La voluntad de Marte<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="background-color: #f3f3f3; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Cuando le preguntaron si alguna
vez se había imaginado cómo sucederían las cosas, él dijo que sí. No dudó. Había
recreado el momento cientos de veces en su cabeza castigada. Había aprendido la
antigua tradición, sabía tanto de luchadores de circo como de ciencias. Cuando
insistieron con la pregunta, cuando pidieron explicaciones, respondió que todo ya
estaba escrito en la lanza de Marte, que así era su voluntad:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<i><span style="background-color: #f3f3f3; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Iba a ser un plebeyo o un
esclavo el que derrotara al invencible. Un muchacho que ya hubiera derrotado a
otros hombres y a otras bestias; uno que hubiera vertido su sangre no más de
tres veces donde muchos otros perdían la vida. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<i><span style="background-color: #f3f3f3; font-size: 12pt; line-height: 150%;">La fuerza llegaría desde
lejos, liviana como un viento. Atravesaría la ciudad eterna en el anonimato
hasta llegar a la arena. Sería irreconocible mientras no estuviera preparado. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<i><span style="background-color: #f3f3f3; font-size: 12pt; line-height: 150%;">El cuerno sonaría en
señal de comienzo del combate y como los engarces de una espada espléndida él
exhibiría la pobreza, la elegancia, la potencia, la flacura, la insolencia y el
coraje. Lucharía durante una docena de actos parciales. Caería algunas veces;
debería sufrir. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<i><span style="background-color: #f3f3f3; font-size: 12pt; line-height: 150%;">El público incrédulo
ovacionaría cada impacto certero del invencible. Pero el humilde siempre se
erguiría veloz. (El público también
festejaría eso.) <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<i><span style="background-color: #f3f3f3; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Antes del final, el invencible
casi vencido, derrumbado sobre la arena, levantaría la mano para pedir
clemencia. La multitud excitada, con los pulgares en posición horizontal, desearía
el último golpe. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<i><span style="background-color: #f3f3f3; font-size: 12pt; line-height: 150%;">En el momento más grave, el
luchador optaría por una victoria piadosa; el gesto recorrería el mundo entero.
El invencible, por fin vencido, entregaría digno su título, e igual de digno recibiría
a la oscuridad.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="background-color: #f3f3f3; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Cuando le preguntaron si hubiera
querido invertir los roles, contestó que no. Ni un atisbo de duda; él también
había aprendido la humildad. Había sido grande y heroico e iba a luchar en su
ley. Nadie mejor que él para asumir el papel del invencible. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="background-color: #f3f3f3; font-size: 12pt; line-height: 150%;">El rito tiene que actuarse y tiene
que actualizarse para que el mito sobreviva. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="background-color: #f3f3f3;">Eso dijo cuando le preguntaron.</span><span style="background-color: white;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-zwGJHXYv_Bg/UJwgZQvMWDI/AAAAAAAAAQk/K2X0yEHXG4w/s1600/historiazn7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="243" src="http://2.bp.blogspot.com/-zwGJHXYv_Bg/UJwgZQvMWDI/AAAAAAAAAQk/K2X0yEHXG4w/s320/historiazn7.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<span style="background-color: #f3f3f3; line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">El 7 de noviembre de 1970 Carlos
Monzón venció a Giovanni Benvenutti en el Pallazo Dello Sport, en Roma, y así
obtuvo el título de campeón mundial en peso mediano. Merecedor de la victoria,
“El hijo de la calle” se lució durante doce rounds y consiguió noquear al
europeo sobre el final. Por siete años retuvo la corona, tras catorce combates
contra los mejores rivales del mundo, y se retiró del box siendo campeón. Nino
Benvenutti anunció su retiro un año después de perder el título. Desde hace cuatro
décadas soporta con sencillez a los entrevistadores que solo quieren, antes o
después, hablar de aquella pelea. Ya no tiene reparos en decir, cuando le
preguntan: “Monzón era meglio di me”. <o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<span style="background-color: #f3f3f3;"><br /></span>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04603355614019718966noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003533196303156358.post-72715312760584027192012-11-05T23:31:00.000-03:002012-11-11T23:37:02.338-03:00Francamente, querida, me importa un bledo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-bDQstXnlFOE/UKBgEQOsJwI/AAAAAAAABpY/9vXmdxJ3z7s/s1600/vivian+leigh.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://2.bp.blogspot.com/-bDQstXnlFOE/UKBgEQOsJwI/AAAAAAAABpY/9vXmdxJ3z7s/s640/vivian+leigh.png" width="552" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Arial; font-size: 12pt;">FRANCAMENTE, QUERIDA, ME IMPORTA UN
BLEDO<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 60pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Arial; font-size: 12pt; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Juguemos a las adivinanzas... Cine... Se trata de
una película, sí… en su momento fue la más costosa... Se llevó 10 Oscar de <st1:personname productid="la Academia" w:st="on">la Academia</st1:personname>… </span><span style="font-family: Arial; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">En un par de años se van a cumplir 75 de su estreno...
¿Ya sé que no había nacido pero… adivinó?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Es una de las más famosas de la historia del cine…
Dura 4 horas…. Ah, que no ve películas tan largas, me dice… Pero mire que está
buena… ¡No, no! que no es en blanco y negro, es en color, todo un alarde de técnica
para la época. Hay tiros… unas batallas increíbles y hasta le prenden fuego a toda
una ciudad… Sí, hay besos… ¿pero qué quiere? … en el fondo es una historia de
amor. Bueno, sí, es un culebrón de aquellos… ¿No le suena? Hablando de sonar,
le doy otra pista: la musiquita seguro que la conoce, no hay fiesta de los
Oscar que no la pasen en la apertura de cada bloque… ¿Adivinó? ¿Mnnno?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">De qué trata la cinta, me pregunta… La acción
comienza hacia 1860 en las plantaciones del sur de los Estados Unidos, en Atlanta,
Georgia. Hay grandes mansiones y un lujo increíble. Sí, también hay esclavos.
Sí, sí, y son negros… Ya le dije, es Estados Unidos, el Sur… fanatizados con la
esclavitud al punto de ir a la guerra con los estados del norte por ese temita.
No, todavía no sucedió <st1:personname productid="la Guerra" w:st="on">la
Guerra</st1:personname> de Secesión, pero está ahí nomás, como quien dice, a
la vuelta de la esquina. Encima, los jóvenes sureños sueñan con la gloria de la
guerra. Creen que se trata de un desfile, de una fiesta, un baile.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">En la película hay un montón de banquetes y
bailongos, con damas ataviadas con esos vestidos fabulosos y los peinados con
tirabuzones. Y ya que estamos con el componente femenino, déjeme que le diga
que una de entre todas, se destaca. Lejos, es la más bella del condado. Caprichosa,
apasionada; es una consumada manipuladora. En realidad no le importa nada con
tal de alcanzar aquello que ambiciona. Pero como en el pecado está el castigo,
no va que justo se enamora de un hombre, un buenazo pero que está comprometido
con otra mujer, a la sazón, prima de esta ricura de chica, que, mientras intenta
salirse con suya, no encuentra reparos en casarse con otros dos caballeros, que
tienen la mal idea de ir muriéndose. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Pero, (siempre hay un pero), para complicar la
cosa, aparece “el” hombre, que aunque pertenece a la clase acomodada de
Charleston, Carolina del Sur, es un aventurero, un jugador, un desfachatado que
tiene a todas las damas en un puño, con su sonrisa de perdonavidas, el pelo
engominado y su bigote caminito de hormiga. Y para peor, no está muy de acuerdo
con esto de ir a la guerra, poco menos que una cobardía para los gallardos
varones sureños. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Muy bien, veo que no obstante no tiene ni idea de la
película, ya anticipó el argumento: el cancherito se enamora como un
adolescente de la chica mala y la chica mala, aunque se hace la rata cruel (que
ambos tienen que cuidar su reputación), se termina casando con él y hasta
tienen una hija, la malograda Bonnie Blue. Pero cada uno es víctima de su
pasado y su fama, y la chica le hace las de Caín durante el resto de la
película hasta que el tipo se cansa de andarle atrás y después de una discusión
plagada de cínicos reproches, le anuncia que es su intención dejarla. La chica,
que ya no lo es tanto porque pasaron unos cuantos años, le pregunta en un arresto
de genuina desesperación: -Si tú te marchas ¿qué será de mí? Y sucede entonces
una de las respuestas más memorables del celuloide: “Francamente, querida, me
importa un bledo”. Y el ajado galán y su bigote caminito de hormiga se van para
siempre.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">¿Vio que se iba a acordar? ¡Sí, claro, cómo no! La
película es “Lo que el viento se llevó”.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 60pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">En un día como hoy, pero de 1913 nacía en
Inglaterra la actriz Vivien Leigh, recordada por su papel como Scarlett O’Hara
en “Lo que el viento se llevó”, papel que le valió un Oscar de <st1:personname productid="la Academia" w:st="on">la Academia</st1:personname> y al que accedió
luego de ser elegida tras un casting de más de 1.400 candidatas y para el que
tuvo que modificar su inglés británico por el acento sureño.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 60pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">© Pablo Martínez Burkett, 2012<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 6pt 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p> </o:p></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0